Monday, August 07, 2023

Pinocho

El genio en la vereda

Cuánto conocimiento, poesía, arte, política y amores frustrados yacen en la acera de ese poblado canalla, inspirando mendrugos que le tiran los transeúntes.
Cuánto genio abandonado de recuerdos y sentimientos, asaltado por pesadillas que lo empujan con manos viejas y temblorosas desde un fantasmal prostíbulo hasta el fondo del abismo que dice, le torció la cerviz.
Así era mi Pinocho, pero no le crecía la nariz porque albergaba la verdad en su febril cerebro y en las saetas que fabricaba en un instante y lanzaba a incautos que pretendían engañarlo con sus arrogantes poses intelectuales, ignorando que a él no se le podía mentir, porque miraba más allá de la historia y los análisis triviales; que él lo sabía todo y, tendencioso tiraba mordaces cáscaras de conocimiento para que se resbalaran los mediocres.
¡Cómo nos divertíamos con sus brutales y magistrales definiciones e interpretaciones! 
¡Cuánto aprendíamos de él!, cuando poniendo a cada uno de los que lo ofendían, en el lugar exacto que les correspondía; los calificaba implacable desde su singular sabiduría.
¡Ay, mi Pinocho!
No sabes de tu orfandad total porque es posible que estés muerto; porque ya tus ojos tal vez solo ven las sombras de las figuras que alguna vez pasaron por tu vida, desde la caverna que habitas en tu platónico sueño extraordinario.
No sabes que te evoco, que te evocamos requiriendo tu genio y tus pilatunas, como cuando consumías a hurtadillas y sin tregua cinco litros del helado que te escondíamos y que te dejaban la cara y la ropa pintada como la de un travieso chiquillo cuando era sorprendido en el acto de glotonería.
¿Dónde estás mi Pinocho?
¿Dónde tu genio y tu figura inconfundibles?
¿Dónde tus rabietas, tus bravos puños y tus alucinaciones?
Donde quiera que estés, Pinocho abandonado, abrazo tu pequeño cuerpo de madera, tu cuerpo de cartón, el mismo que contuvo a un hombre gigante que no supo ser apreciado por nadie, y desapareció en las calles de un pueblo triste que, según dicen los expertos, no figura en ninguno de los mapas de la geografía nicaragüense donde ya nadie te cuida ni te atiende.

Thursday, March 23, 2023

Funeral

 Veo luto 

otra vez, 

las velas

fatuo brillo 

de estrellas 

apagadas 

en el infinito,

arden sin 

esperanza

en los gastados

pebeteros, 

un ataúd solitario 

remachado 

de olvido

preside la ceremonia

sin un adiós posible.

Veo la iglesia

el atrio

y las flores, 

huele a cirios 

que reverberan 

consumiendo 

la cera, 

humo de olor bendito

brota 

desde 

unas manos niñas 

que agitan 

la incensaria 

cadena 

de botafumeiro

en el largo

sahumerio

haciéndolo

ascender

los 

góticos espacios 

de la fúnebre 

tarde de marzo. 

Trajes negros

y lágrimas 

en los rostros 

amados, 

mientras 

rituales gestos 

minimizan la escena 

y le auguran 

al muerto 

un descanso 

perpetuo.

Se juntan 

en el yeso,

santificados rostros, 

piedras que 

nos contemplan 

como testigos 

mudos 

desde 

la altura inmóvil 

de siglos de memoria

que anteceden a

cánticos, 

responsos y penas.

Lentamente 

entre todos los deudos, 

niños, jóvenes viejos 

se levanta 

el silencio 

que tan bien 

desde siempre 

y para siempre, 

de memoria sabemos.

Tuesday, March 21, 2023

Hombres

 Su última acción fue presionar el dedo índice hacia el pulgar cerrando los demás sobre el centro de la palma de la mano, había fijado los ojos en otros ojos que se acercaban, no fue un encuentro causal, lo venía buscando durante largos meses desde que el otro hombre osó posar su mirada en lo que él consideraba su propiedad. El día del encuentro los dos vestían largas túnicas de lino blanco, los dos llevaban hondas heridas en su alma y un rencor latente en el temblor de su respiración. Cada uno divisó al otro y se mimetizó entre la multitud que caminaba frente al mar, eran almas gemelas y lo ignoraban, desconocían el momento en que se conjugarían sus caminos, solo lo descubrieron cuando ambos, frente a frente oprimieron el gatillo y cayeron, uno al lado del otro con su manchado lino sobre la trazada línea del sendero en el pavimento al lado de la playa.

Sunday, March 12, 2023

Amores

 Solo fuimos 

el fuego del instante, 

el rojo que se escapa 

entre la prisa de la tarde, 

luego fuimos oscuridad 

la tinta china que cubría 

como un crespón el aire 

en el viejo dibujo 

del tiempo 

en la cóncava bóveda 

de nuestro 

pobre, 

efímero, 

humano 

insignificante

espacio 

inextricable.

Monday, March 06, 2023

Hermanos

Tirábamos las migajas tras nosotros a sabiendas que los pájaros camorreros pronto nos borrarían el trazado camino de regreso. 

Ithaca era un poema hermoso que aún no conocíamos, avanzábamos lento por entre el bosque oscuro, nos tomábamos de la mano para darnos calor en las horas de frío y nos mirábamos a los ojos con la confianza de salir ilesos al otro, al desconocido lado de la vida. 

No supimos cómo pasó el tiempo y los árboles murieron frente a nuestros ojos sin que nos percatáramos o pudiéramos hacer nada por ellos, porque eran grandes y se veían poderosos, lo presentimos cuando dejaron de cobijar nuestra marcha y abrieron grietas altas en la noche. 

Tampoco supimos cuando aparecieron los monstruosos vientos que terminaron rasgando nuestros espíritus llevándose lo mejor que encontraron allí; ni cómo nuestras manos se separaron y nuestros pasos se confundieron. 

Sí sabemos que desde entonces, enceguecidos nos buscábamos el uno al otro y que mantuvimos una certeza sorda de luz que llegó tarde y débil después de tanta tiniebla pegada en los pasos que nos trajeron aquí, al hoy, a la casa vacía donde ya no existe la esperanza del reencuentro.


Saturday, February 11, 2023

Hombre

 El hombre vivía aislado en su jardín y solo iba al interior para satisfacer sus necesidades de comida y aseo hasta aquel día en el cual decidió el aislamiento total y se prendió fuego. Esta vez no lo hizo en el jardín sino dentro de su propia casa para que no quedara rastro suyo ni de otros que lo hubieran conocido íntimamente.

Wednesday, February 08, 2023

Sin conjugaciones

en el después 
todo será nada
nada de nadie
nada de nada
no seré 
no serás
no seremos
en ninguna conjugación 
del verbo
que ya no sera carne sino polvo
polvo de tornado en el olvido mas feroz
será polvo el polvo
será la noche larga
polvo en los ojos que lloraron
en las manos sensibles
de los hombres
y en las insensibles que mataron
polvo tus ojos y tu pelo
tus uñas y tus huesos
reducido polvo sin estrellas 
en oro enamoradas 
o en noches apagadas
el polvo era el designio
la fiesta de los mercaderes 
de cofres, de misas y de flores
el polvo de tus pasos el eco de 
tu voz.

Regresos

Y vuelves por ahí
y yo te siento
dejas caer los platos 
en medio del silencio 
de la noche,
aúllan los perros 
en un lamento largo 
sin vaivenes de cola
florecen tus plantas 
de amarillo 
del árbol caído 
brotan frutos
en invierno 
ya sabemos 
que es la forma
de mostrarnos 
amorosa
 tu presencia

Todo cambia

 
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Hay días indescriptibles, días bellos. Hoy me regalaron un arco iris

 
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Saturday, January 28, 2023

Filosofando y no en Sinope

"En tu vida fuiste un perro, Antístenes, de tal naturaleza, que sabías morder con tus palabras, no con los dientes"

(Laercio 288).

Se comportaba como un perro en su desidia y eso que no conocía a Diógenes, –bueno, sí, a Méndez el del sindicato, no así al del ‘cinicato’– sucedió aquella vez cuando oponiéndose a sus principios lo obligaron a emplearse.

Lo suyo no era filosófico, era una cercanía física y real al animal, olisqueaba a las muchachas dirigiendo hacia su centro la energía de sus sentidos, en adelante ya no disimulaba sino que se refregaba contra ellas, ganándose de vez en cuando algunos pescozones y puntapiés, pero él, fiel a su condición, lamía las castigadoras manos que lo herían, aguzando la lengua hasta las profundidades de los entrededos. Así era, no había remedio ni apaleándolo porque ahí era más perro que nunca escondiendo su rabo entre las piernas –no precisamente las suyas–

Creía que los presocráticos eran una banda norteña y que la helenistica tenía que ver con un grupo guerrillero que se negaba a deponer las desgastadas armas de una más desgastada lucha. 

¡Pobre hombre, dichoso perro!

Siguió viviendo sin barril y sin linterna dando rienda suelta a sus instintos hasta que, finalmente descubrió el sentido de la felicidad contemplativa y murió como un perro.

El dibujo

 El niño terminó el trazo y lo dejó sobre la mesa, el dibujo comenzó a resbalarse, tocó el suelo helado y tembló hecho mujer de traje blanco, de rasgos blancos, hasta cuando la madre lo tiró al cesto de la basura ignorando que hería sus sentimientos de cartón.

Friday, December 30, 2022

Aves


Vuelven las aves de rapiña, vuelan en círculos amenazantes sobre nuestras cabezas, las vemos desde el verde suelo de hierba donde estamos recostados. Es extraño que ronden por estos lugares porque no parece que haya un animal muerto en las cercanías, de otra manera 

sentiríamos el olor fuerte de la descomposición. 

Ellas no cesan en su vuelo, hacen círculos grandes y los van cerrando en la medida que se acercan a su presa, no parece un inútil vuelo con cautela porque sus presas siempre están muertas, puede ser un ritual para avisar a sus compañeras que hay comida fresca o quizás lo hagan por lo contrario; espantarlas y que no les ganen el alimento.

Inicialmente eran pocas, pero el círculo se oscurece con la presencia de más aves y las vemos acercarse, su aleteo de aterrizaje tiene un sonido de cercanía extrema, casi podemos sentir en la piel el roce de sus alas, pero no es así, miramos sus plumas negras y brillantes y sus ojos frente a nuestros ojos, observamos con asombrosa calma la curvatura del pico con destellos metálicos y con un filo desafiante que, atrevido penetra la gelatina del ojo y se lo lleva hacia un lado para sorberlo, su lengua también es negra y se mueve ahí adentro con fruición. No me explico cómo las seguimos viendo.

Llegan otras aves negras que atacan el estómago y se solazan con nuestras vísceras que cuelgan y se mueven en el aire. Es raro porque sin ojos las seguimos viendo, su pico está humedecido y deja caer el hilo de una sustancia pegajosa sobre la hierba.  En esta inmovilidad no podemos esquivar los embates golosos de su sucio aliento, ni el corte de su pequeña guadaña que se lleva en trozos nuestra carne, seguramente porque creen que estamos muertos.

Monday, November 28, 2022

Estamos muertos

Estamos todos muertos 

todos estamos muertos 

bajo los olivos y

los flamboyanes, 

perdidos para siempre

en la inmensidad 

de las arenas blancas 

y las arenas pardas 

de un desierto. 

Sin huella

en el calor de Armenia 

y en los ríos quindianos, 

hechos ceniza blanca 

entre las piedras 

de una lápida 

y entre las aguas.

Estamos muertos, 

en Texas, 

en USA 

y en Colombia.

Seguimos muertos 

en Joplin, 

en Weston 

y en el Tolima, 

en la metrópolis,

en Cundinamarca. 

Muertos en Girardot 

o en Bogotá, 

¿qué más da? 

si ya no somos nada, 

ni pasos ni caminos, 

ni noches ni mediodías. 

Somos un sueño largo, 

una historia, 

la fugaz línea de luz 

del horizonte 

que se disuelve 

en tiniebla 

sin constelaciones 

ni planetas. 

Seguimos siendo nada, 

somos la misma historia 

contada en doble tiempo 

que se resume en nada.


Sunday, November 13, 2022

De monjas y de putas

 De monjas y de putas

(Cuentos breves)

Cuenta la leyenda que una de las 500 monjas que satisfizo el general Miranda en un convento de Sevilla, llevaba un repetido apellido y que tuvo que soportar la misoginia de su propia descendencia.

Dos

No oséis llamarme puta decía sor Vivianita mirando hacia el cielo, eso sí, se echaba la bendición mientras pronunciaba la prohibida palabra. La otra mano estaba frenéticamente ocupada bajo los estertores de la húmeda y cálida sotana.

Tres

Homenaje a Djuna y a William Blake

Sor Vivianita teme, se hunde porque ella como el tigre, es fuego en el bosque de la noche y allí va para purgar sus culpas, sabe que en estos territorios jamás será nombrada puta, cuida a sus compañeras como a ella misma, se solaza en la poética de los cuerpos que ama, conoce a dónde conduce cada huella y se ahoga de placer en el deleite de la perfecta simetría.

Thursday, October 13, 2022

Aroma


Cuerpo de mujer 

geometría en cadencia 

circulante 

perfección triangular 

jugando en su espesura 

desbordante

con el marco de pelo 

que en cascada 

desciende por el pecho,

simetría desafiante 

de deseo, 

lúdica invitación 

muda en su aroma 

de entreabierto lugar

lascivo 

y expectante. 


Tuesday, July 12, 2022

Perdí

Perdí 

la costumbre 

de mirarte 

y poco a poco 

se pasó la vida, 

ya sé que 

en adelante 

perderé 

la costumbre 

de tenerte, 

perderé 

la costumbre 

de amarte 

hasta ese 

ineluctable día 

en el cual 

perderé 

la costumbre 

de respirar.

Saturday, July 09, 2022

Da lo mismo

Todo se ha desdibujado 

quedan solo líneas 

y borrones, 

señas de nube 

desaparecen 

con el viento 

en el cielo.

Tú no estás, 

te has ido sin aviso, 

nosotros 

nos quedamos 

sin llanto 

que rodando

humedezca

las mejillas, 

sin la ambición 

dormida 

entre una maleta 

y sin el grito despierto 

de un te quiero.

No importa, 

caminaremos,

total…

cualquier sendero 

nos lleva allí 

a donde no hay 

encuentro 

a donde 

nadie espera.

Thursday, July 07, 2022

Perros amores

 No logro recordar aquello que te hacía inolvidable.

Efraim Medina Reyes.


Ahora a lo lejos 

diviso un trapo viejo

descolorido 

colgado al viento 

en el alambre 

de una casa 

pobre.

Los perros callejeros 

ladran al paso 

de los peatones,

olisquean y persiguen 

a las perras en celo

por el 

camino triste 

y polvoriento 

peleándose 

a dentelladas 

el prodigio 

de abrazarlas

fuerte 

con sus patas

delanteras

hasta que 

uno de ellos

gana la batalla 

y se queda 

después de 

un instante

como los 

boxeadores,

pegado con ella 

en medio del bullicio 

y la crueldad 

de los niños 

que los persiguen 

con palos y piedras 

sin compadecerse 

de sus hondos y

desconcertados 

ojitos aterrados 

porque ellos

–a diferencia 

de los hombres–

no atinan a saber 

qué fue 

lo que hicieron mal.

La Fiesta de la Friducha

Seguimos

Podemos seguir  andando, conversando,  viviendo  mientras los otros mueren  mientras las bombas  estallan en sus vecindarios  dejando sin vi...