El genio en la vereda
Monday, August 07, 2023
Pinocho
Thursday, March 23, 2023
Funeral
Veo luto
otra vez,
las velas
fatuo brillo
de estrellas
apagadas
en el infinito,
arden sin
esperanza
en los gastados
pebeteros,
un ataúd solitario
remachado
de olvido
preside la ceremonia
sin un adiós posible.
Veo la iglesia
el atrio
y las flores,
huele a cirios
que reverberan
consumiendo
la cera,
humo de olor bendito
brota
desde
unas manos niñas
que agitan
la incensaria
cadena
de botafumeiro
en el largo
sahumerio
haciéndolo
ascender
los
góticos espacios
de la fúnebre
tarde de marzo.
Trajes negros
y lágrimas
en los rostros
amados,
mientras
rituales gestos
minimizan la escena
y le auguran
al muerto
un descanso
perpetuo.
Se juntan
en el yeso,
santificados rostros,
piedras que
nos contemplan
como testigos
mudos
desde
la altura inmóvil
de siglos de memoria
que anteceden a
cánticos,
responsos y penas.
Lentamente
entre todos los deudos,
niños, jóvenes viejos
se levanta
el silencio
que tan bien
desde siempre
y para siempre,
de memoria sabemos.
Tuesday, March 21, 2023
Hombres
Su última acción fue presionar el dedo índice hacia el pulgar cerrando los demás sobre el centro de la palma de la mano, había fijado los ojos en otros ojos que se acercaban, no fue un encuentro causal, lo venía buscando durante largos meses desde que el otro hombre osó posar su mirada en lo que él consideraba su propiedad. El día del encuentro los dos vestían largas túnicas de lino blanco, los dos llevaban hondas heridas en su alma y un rencor latente en el temblor de su respiración. Cada uno divisó al otro y se mimetizó entre la multitud que caminaba frente al mar, eran almas gemelas y lo ignoraban, desconocían el momento en que se conjugarían sus caminos, solo lo descubrieron cuando ambos, frente a frente oprimieron el gatillo y cayeron, uno al lado del otro con su manchado lino sobre la trazada línea del sendero en el pavimento al lado de la playa.
Sunday, March 12, 2023
Amores
Solo fuimos
el fuego del instante,
el rojo que se escapa
entre la prisa de la tarde,
luego fuimos oscuridad
la tinta china que cubría
como un crespón el aire
en el viejo dibujo
del tiempo
en la cóncava bóveda
de nuestro
pobre,
efímero,
humano
insignificante
espacio
inextricable.
Monday, March 06, 2023
Hermanos
Tirábamos las migajas tras nosotros a sabiendas que los pájaros camorreros pronto nos borrarían el trazado camino de regreso.
Ithaca era un poema hermoso que aún no conocíamos, avanzábamos lento por entre el bosque oscuro, nos tomábamos de la mano para darnos calor en las horas de frío y nos mirábamos a los ojos con la confianza de salir ilesos al otro, al desconocido lado de la vida.
No supimos cómo pasó el tiempo y los árboles murieron frente a nuestros ojos sin que nos percatáramos o pudiéramos hacer nada por ellos, porque eran grandes y se veían poderosos, lo presentimos cuando dejaron de cobijar nuestra marcha y abrieron grietas altas en la noche.
Tampoco supimos cuando aparecieron los monstruosos vientos que terminaron rasgando nuestros espíritus llevándose lo mejor que encontraron allí; ni cómo nuestras manos se separaron y nuestros pasos se confundieron.
Sí sabemos que desde entonces, enceguecidos nos buscábamos el uno al otro y que mantuvimos una certeza sorda de luz que llegó tarde y débil después de tanta tiniebla pegada en los pasos que nos trajeron aquí, al hoy, a la casa vacía donde ya no existe la esperanza del reencuentro.
Saturday, February 11, 2023
Hombre
El hombre vivía aislado en su jardín y solo iba al interior para satisfacer sus necesidades de comida y aseo hasta aquel día en el cual decidió el aislamiento total y se prendió fuego. Esta vez no lo hizo en el jardín sino dentro de su propia casa para que no quedara rastro suyo ni de otros que lo hubieran conocido íntimamente.
Wednesday, February 08, 2023
Sin conjugaciones
Regresos
y yo te siento
dejas caer los platos
florecen tus plantas
en invierno
Saturday, January 28, 2023
Filosofando y no en Sinope
"En tu vida fuiste un perro, Antístenes, de tal naturaleza, que sabías morder con tus palabras, no con los dientes"
(Laercio 288).
Se comportaba como un perro en su desidia y eso que no conocía a Diógenes, –bueno, sí, a Méndez el del sindicato, no así al del ‘cinicato’– sucedió aquella vez cuando oponiéndose a sus principios lo obligaron a emplearse.
Lo suyo no era filosófico, era una cercanía física y real al animal, olisqueaba a las muchachas dirigiendo hacia su centro la energía de sus sentidos, en adelante ya no disimulaba sino que se refregaba contra ellas, ganándose de vez en cuando algunos pescozones y puntapiés, pero él, fiel a su condición, lamía las castigadoras manos que lo herían, aguzando la lengua hasta las profundidades de los entrededos. Así era, no había remedio ni apaleándolo porque ahí era más perro que nunca escondiendo su rabo entre las piernas –no precisamente las suyas–
Creía que los presocráticos eran una banda norteña y que la helenistica tenía que ver con un grupo guerrillero que se negaba a deponer las desgastadas armas de una más desgastada lucha.
¡Pobre hombre, dichoso perro!
Siguió viviendo sin barril y sin linterna dando rienda suelta a sus instintos hasta que, finalmente descubrió el sentido de la felicidad contemplativa y murió como un perro.
El dibujo
El niño terminó el trazo y lo dejó sobre la mesa, el dibujo comenzó a resbalarse, tocó el suelo helado y tembló hecho mujer de traje blanco, de rasgos blancos, hasta cuando la madre lo tiró al cesto de la basura ignorando que hería sus sentimientos de cartón.
Friday, December 30, 2022
Aves
Vuelven las aves de rapiña, vuelan en círculos amenazantes sobre nuestras cabezas, las vemos desde el verde suelo de hierba donde estamos recostados. Es extraño que ronden por estos lugares porque no parece que haya un animal muerto en las cercanías, de otra manera
sentiríamos el olor fuerte de la descomposición.
Ellas no cesan en su vuelo, hacen círculos grandes y los van cerrando en la medida que se acercan a su presa, no parece un inútil vuelo con cautela porque sus presas siempre están muertas, puede ser un ritual para avisar a sus compañeras que hay comida fresca o quizás lo hagan por lo contrario; espantarlas y que no les ganen el alimento.
Inicialmente eran pocas, pero el círculo se oscurece con la presencia de más aves y las vemos acercarse, su aleteo de aterrizaje tiene un sonido de cercanía extrema, casi podemos sentir en la piel el roce de sus alas, pero no es así, miramos sus plumas negras y brillantes y sus ojos frente a nuestros ojos, observamos con asombrosa calma la curvatura del pico con destellos metálicos y con un filo desafiante que, atrevido penetra la gelatina del ojo y se lo lleva hacia un lado para sorberlo, su lengua también es negra y se mueve ahí adentro con fruición. No me explico cómo las seguimos viendo.
Llegan otras aves negras que atacan el estómago y se solazan con nuestras vísceras que cuelgan y se mueven en el aire. Es raro porque sin ojos las seguimos viendo, su pico está humedecido y deja caer el hilo de una sustancia pegajosa sobre la hierba. En esta inmovilidad no podemos esquivar los embates golosos de su sucio aliento, ni el corte de su pequeña guadaña que se lleva en trozos nuestra carne, seguramente porque creen que estamos muertos.
Monday, November 28, 2022
Estamos muertos
Estamos todos muertos
todos estamos muertos
bajo los olivos y
los flamboyanes,
perdidos para siempre
en la inmensidad
de las arenas blancas
y las arenas pardas
de un desierto.
Sin huella
en el calor de Armenia
y en los ríos quindianos,
hechos ceniza blanca
entre las piedras
de una lápida
y entre las aguas.
Estamos muertos,
en Texas,
en USA
y en Colombia.
Seguimos muertos
en Joplin,
en Weston
y en el Tolima,
en la metrópolis,
en Cundinamarca.
Muertos en Girardot
o en Bogotá,
¿qué más da?
si ya no somos nada,
ni pasos ni caminos,
ni noches ni mediodías.
Somos un sueño largo,
una historia,
la fugaz línea de luz
del horizonte
que se disuelve
en tiniebla
sin constelaciones
ni planetas.
Seguimos siendo nada,
somos la misma historia
contada en doble tiempo
que se resume en nada.
Sunday, November 13, 2022
De monjas y de putas
De monjas y de putas
(Cuentos breves)
Cuenta la leyenda que una de las 500 monjas que satisfizo el general Miranda en un convento de Sevilla, llevaba un repetido apellido y que tuvo que soportar la misoginia de su propia descendencia.
Dos
No oséis llamarme puta decía sor Vivianita mirando hacia el cielo, eso sí, se echaba la bendición mientras pronunciaba la prohibida palabra. La otra mano estaba frenéticamente ocupada bajo los estertores de la húmeda y cálida sotana.
Tres
Homenaje a Djuna y a William Blake
Sor Vivianita teme, se hunde porque ella como el tigre, es fuego en el bosque de la noche y allí va para purgar sus culpas, sabe que en estos territorios jamás será nombrada puta, cuida a sus compañeras como a ella misma, se solaza en la poética de los cuerpos que ama, conoce a dónde conduce cada huella y se ahoga de placer en el deleite de la perfecta simetría.
Thursday, October 13, 2022
Aroma
Cuerpo de mujer
geometría en cadencia
circulante
perfección triangular
jugando en su espesura
desbordante
con el marco de pelo
que en cascada
desciende por el pecho,
simetría desafiante
de deseo,
lúdica invitación
muda en su aroma
de entreabierto lugar
lascivo
y expectante.
Tuesday, July 12, 2022
Perdí
Perdí
la costumbre
de mirarte
y poco a poco
se pasó la vida,
ya sé que
en adelante
perderé
la costumbre
de tenerte,
perderé
la costumbre
de amarte
hasta ese
ineluctable día
en el cual
perderé
la costumbre
de respirar.
Saturday, July 09, 2022
Da lo mismo
Todo se ha desdibujado
quedan solo líneas
y borrones,
señas de nube
desaparecen
con el viento
en el cielo.
Tú no estás,
te has ido sin aviso,
nosotros
nos quedamos
sin llanto
que rodando
humedezca
las mejillas,
sin la ambición
dormida
entre una maleta
y sin el grito despierto
de un te quiero.
No importa,
caminaremos,
total…
cualquier sendero
nos lleva allí
a donde no hay
encuentro
a donde
nadie espera.
Thursday, July 07, 2022
Perros amores
No logro recordar aquello que te hacía inolvidable.
Efraim Medina Reyes.
Ahora a lo lejos
diviso un trapo viejo
descolorido
colgado al viento
en el alambre
de una casa
pobre.
Los perros callejeros
ladran al paso
de los peatones,
olisquean y persiguen
a las perras en celo
por el
camino triste
y polvoriento
peleándose
a dentelladas
el prodigio
de abrazarlas
fuerte
con sus patas
delanteras
hasta que
uno de ellos
gana la batalla
y se queda
después de
un instante
como los
boxeadores,
pegado con ella
en medio del bullicio
y la crueldad
de los niños
que los persiguen
con palos y piedras
sin compadecerse
de sus hondos y
desconcertados
ojitos aterrados
porque ellos
–a diferencia
de los hombres–
no atinan a saber
qué fue
lo que hicieron mal.
La Fiesta de la Friducha
Seguimos
Podemos seguir andando, conversando, viviendo mientras los otros mueren mientras las bombas estallan en sus vecindarios dejando sin vi...
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