Las palabras 
comenzaron a sonarle huecas 
solo veía 
el movimiento oscuro 
de 
sus labios tensos
–Canta le dijo, 
–repite el estribillo, 
no parpadees, 
estás perfecta 
para el fin 
de tus palabras huecas. 
El asco crece en mí, 
repite ella
invade mi garganta 
me atraganta
Volví y todos 
habían muerto
ya no existía mi Ithaca 
se estremece en el suelo 
y ya no canta
el hombre se apodera 
de su espalda 
con una furia larga

Visiones

 

Llegó la voz de pronto 

como visión Borgiana 

un pliegue que 

en un mundo de tinieblas 

con un pausado viento 

se agitaba

todo habitaba dentro

sin descripción posible 

estuvo

guardado mucho tiempo

en las enmarañadas 

circunvoluciones 

de olvido y 

de memoria recobrada

en las latentes

alucinaciones 

que extrae el universo 

de su viejo cerebro 

regresaron

los velos 

las delgadas siluetas

la forma de las sombras 

el mundo contenido 

entre su 

Aleph perverso

guerreros desarmados 

de muertos

acertijos 

páginas de incunables 

que nadie había leído 

pero a pesar de todo 

los amaban

silencios gritos 

escenas repetidas

desde siempre 

sin un final posible 

lo asaltaban

lo supo y se lo dijo

miraré por tus ojos 

caminaré contigo 

bajo el sol inclemente 

entrelazada 

tu mano 

por sueños 

borrosos de un olvido 

que recuerda 

en mi cuerpo lo que en él 

habitaba de tu cuerpo 

lo que ha quedado 

en mí después 

de las tormentas 

y del tiempo.   

Poemas extraviados

 

Ya no seré tu amiga 

ni tu amante 

no seré tu tristeza 

ni me tomarás 

a hurtadillas 

por el talle 

no seré nada 

ni el recuerdo 

de un beso robado 

por la tarde. 

Seré una sombra herida 

que se parte en dos 

al cruzar la calle, 

me difuminaré sin aliento, 

me perderé en la noche 

confundida en el aire 

y mis lágrimas rodarán 

secas mustias y sin cauce

Rubí

 Querida Rubí hoy nos reunimos para celebrar lo que fue tu vida plena de solidaridad y cariño hacia los demás.  Estamos aquí para decirte lo mucho que representaste a nivel personal y cultural en esta comunidad intelectual que para ti no tenía fronteras y que te extrañará como una líder irremplazable. Tu cara risueña y pícara planeando eventos y presentaciones; conspirando para vencer obstáculos de gigantescos egos con el prodigio y la contundencia que caracterizó cada palabra que pronunciaste. 

Tu entrega para conseguir todo para los demás, nos hace y nos hará mucha falta en adelante. Tu apasionamiento en cada cosa que te propusiste y la forma de tomar la vida como llegara, nos ha dejado una enseñanza. Lo más importante tu inspiración sagrada como las aguas a las que cantaste; el dolor que cargabas desmenuzado en cada uno de tus poemas, tu magia en el lenguaje y tu gran entrega, son solo uno de los vacíos que dejas en cada uno de quienes te conocimos y te quisimos en tu locura y tu cordura, en la totalidad de tu ser, querida poeta, diosa y señora donde sea que te encuentres tú y que se encuentre tu espíritu. 

Mi Rubí, la Rubí de todos.  

Te veremos en las montañas, en las noches heladas de la tristeza, en el maíz que brota en los amaneceres de cosecha, en rios y pájaros cantores y rebeldes de Centroamérica, ahí estarás presente con tu voz sonora querida Rubí.  En los ojos de los charcos que ahora no solo habita la luna, sino también tú. 

Nuevo viejo versito

 Los besos embozados 

aguardan el regreso...

Cuando pase la peste 

si es que pasa 

cuando llegue el olvido 

si es que olvido 

cuando acabe

la noche de la noche 

cuando vuelva la risa 

si es que vivo. 

Midaz 2020

Tía

Adiós sin adiós 

Para mi tía

Veo luto 

otra vez, 

las velas

fatuo brillo 

de estrellas 

apagadas 

en el infinito,

arden sin 

esperanza

en los gastados

pebeteros, 

un ataúd solitario remachado 

de olvido

preside la ceremonia

sin un adiós posible.

Veo la iglesia,

el atrio

y las flores, 

huele a cirios 

que reverberan 

consumiendo 

la cera, 

humo de olor bendito

brota 

desde 

unas manos niñas 

que agitan 

la incensaria 

cadena 

de botafumeiro

en el largo

sahumerio

haciéndolo

ascender

los 

góticos espacios 

de la fúnebre 

tarde de marzo. 

Trajes negros

y lágrimas 

en los rostros 

amados, 

mientras 

rituales gestos 

minimizan la escena 

y le auguran 

al muerto 

un descanso 

perpetuo.

Se juntan 

en el yeso,

santificados rostros, 

piedras que 

nos contemplan 

como testigos 

mudos 

desde la altura inmóvil 

de siglos de memoria

que anteceden a

cánticos, responsos y penas.

Lentamente 

entre todos los deudos, 

niños, jóvenes, viejos 

se levanta 

el silencio 

que tan bien 

desde siempre 

y para siempre 

de memoria sabemos.

Midaz.

Veo iglesias y flores, 

huele a cera 

consumiéndose en cirios, 

oloroso humo 

incienso 

ascendiendo los góticos espacios, 

trajes de luto y lágrimas 

en los seres amados, 

mientras los ritos 

transforman 

en levedad la muerte, 

juntándola a los rostros 

de yeso y piedra de los santos 

que nos contemplan mudos 

desde las alturas 

inmóviles de siglos 

que anteceden 

penas y silencio.

Las niñas

Como todos los niños 
de la guerra 
ellas 
sin tiempo 
quedaron mudas 
tendidas
sobre sus dibujos 
infantiles  
sus cielos de colores
y sus flores 
quedaron
rotas tras
un grito que
entre escombros 
partió el funesto día 
y las dejó
quemadas con el aire
junto a los pupitres 
donde apoyaban 
sus cuadernos sus brazos 
y su lápiz
eran muchas las niñas
como han sido muchos
los niños 
de otras guerras 
ellas muy pequeñitas
se fundieron 
en pavor y sollozos 
y aparecieron 
las manchas 
de su carne
los ojos espantados
–si acaso quedan ojos–
tendidas 
en pedazos 
frente a muros 
deshechos 
de pronto
sin aviso 
llegó la muerte en fuego 
y sus cuerpos 
quebrados se esparcieron 
sobre el suelo
quebrantando 
sus pequeños recuerdos
bajo un resplandor 
intenso que
oscureció en tinieblas 
su mañana
y las borró 
por siempre 
ese estruendo voraz
que explotó en los salones
y convirtió en jirones 
sus vestidos 
su velo
y su mirada 
un zumbido fatal 
que fue girando
destrozando cabezas 
con destellos que
agredieron
su piel naciente
y sus cabellos largos que
ardieron un instante
como en todas 
las guerras. 
Sin nombres 
sin palabras vivirán
para siempre 
entre sus pueblos
como heridas
sangrantes 
y memoria latente de
aquella muerte niña 
junto a todas las muertes 
de otros niños 
y en el resto del mundo 
dolerán un instante para
olvidar después 
como se olvidan 
en el ruido de 

enormes festivales 
todos
los niños 
de la guerra.  
Son muchos otros 
se cuentan
por miles
en distintos lugares 
ellas
murieron en la escuela 
otros
en la calle 
en el templo 
murieron en la cama 
cuando se vino abajo 
su morada 
no hubo hospital 
para sus huesos rotos 
y pieles desolladas 
no hubo alivio 
ni cura
no hubo nada 
solo llanto
y paredes derribadas
no quedó nada 
solamente el estruendo 
de las bombas 
la quemadura 
de las balas y 
en los hospitales
desmembrados 
los médicos 
sin remedio
quedaron 
contemplando 
el cielo de polvo
que los cobijaba 
algunos intentaron 
en vano empujar 
las piedras que 
los asfixiaban 
remover el peso 
que los aplastaba 
no lo consiguieron 
ahora todos 
solo suman cifras 
repetidas
en números  
bajo su cielo turbio
sobre su arena 
antigua ensangrentada.