Quedaron mudas
tendidas
sobre sus dibujos infantiles
rotas entre los escombros
quemadas
junto a los pupitres
donde apoyaban
sus brazos
quedaron en pedazos
frente a su tablero
aplastado y deshecho
de pronto
sus cuerpos
se quebraron
y quedaron
con sus pequeños sueños
bajo la luz del día
quebrantados
sordas por un estruendo
que explotó en sus cabezas
y dejó mil heridas
ante el mundo
sangrantes y abiertas.
Good and Pretty
Ejecutan lo
bueno y lo bonito
poesía y servicio
Good and Pretty
ironía
el sentido de su nombre
realidad innegable
demostrada
eran buenos y lindos
y cayeron por eso
víctima
de la ignominia
desatada
que
aguardó silenciosa
con las armas
y el rostro escondido
tras las máscaras
a ellos
bondad y belleza
solidarios amigos
que ayudaban
los callaron a bala
murieron
frente a los ojos
de un mundo que
aterrado
contemplaba
la
orden del tirano
llegaron los cobardes
frente a todos
con certeros impactos
tiraron a la cara que
miraba de frente
mientras ellos
cobardía manifiesta y
vileza enmascarada
descargaron
instintos homicidas
anidados con odio
en su coraza
mataron simplemente
despiadados bestiales
lo que dicta su entraña envenenada
sin mostrarnos temores
sin que tiemble su mano
silencian a cualquier
a quien cruza la calle
a quien baje o
sostenga la mirada
todos son objetivo
quien vea lo que sucede
quien opine o proteste
sigue estando en la mira y
acabará en la tumba
del terror oficial
por su guardia asesina
acribillado
Ejecutan lo
bueno y lo bonito
lo noble y solidario
Good and Pretty
ironía su nombre
y no fue un mal presagio
fue la continuación
de la ignominia el
fin del sueño
de aquellos que confiaron
murieron simplemente
por orden del tirano
lo hicieron los cobardes
frente a todos
con certeros disparos
en la cara mientras
los asesinos
ensalzados
ocultan su
vileza enmascarada
descargan con sus armas
criminales
recónditos
instintos homicidas
y matan simplemente
despiadados bestiales
lo que dicta su desfachatada
entraña envenenada
sin mostrarnos temores
sin que tiemble su mano
matan a quien cruza la calle
a quien baje o sostenga
la mirada
todos son objetivo
quien mira quien opina
sigue
estando en la mira y
acabará en la tumba
del terror oficial
acribillado
Cómo le gusta
a la gente suicidarse
cuando está prisionera
y reposa una pesada bota
en su garganta
cuatrocientos kilos
en la espalda o
su cuello partido
en la batalla que
no supo que dio
mientras miles
esperan sus
palabras
cómo les gusta morir
pendiendo de una soga
que no tienen
–ilusionistas transgresores de instante–
colgando de la cuerda
que aparece
cuando los jueces
y el mundo esperan
su declaración importante
cuando el amigo
de amigos
se hunde en las sospechas
y sólo ellos tienen
la respuesta
aparente suicidio
mencionan las noticias
en la escena perfecta
ah muertos tontos que
hubieran despejado
las dudas y
completado el cuadro
con
la pieza que falta en
el rompecabezas
sin hacer ahora posibles
los detalles y
la aclaración
¡Ah cuellos frágiles!
que no soportan
el peso de su propio cuerpo
suicidas oportunos
que se golpean
a sí mismos
con las macanas
de la autoridad de turno
en el ciego punto perfecto
que no capta
sus últimos instantes
¡ah suicidas dementes!
que sabiamente
esquivan cámaras
y vigilancia
que
borran testimonios
y no dejan huella
sino que con su vida
destruyen la única
evidencia.
Qué mala costumbre
de morir a destiempo
señoras y señores
qué mala costumbre
de desacreditar
a quienes se encargan de
mantener su seguridad
e integridad
Qué mala costumbre
la de los suicidas presos.
Solo tomó
doscientos
o cuatrocientos
muertos
dicen,
no se sabe
no saben cuantos
ni de dónde eran
la llamaron perfecta
la gente
nada importa
operación quirúrgica
invasión impecable…
y veloz
Venezuela se vio libre
por fin
libre
del petróleo y el oro
de su entraña
de sus enrarecidos
metales
que abundaban
se llevaron un hombre
y una dama
completando
la trama
no se sabe a qué precio
no se percibe nada
el mundo expectante
con la mirada fija
en las pantallas
aguardó el nuevo
bombardeo
o la negociación
no lo mostraron
tal vez
hubo promesas
o un proscenio
montado
y en la calle
los muertos
que no hablan
… callan
los muertos
siempre callan
como la joven víctima
que
se llamaba Rosa
o
los otros cuarenta
sin nombre
no importaba
ellos
ya no saben contar
ni en cifras
ni en nombres
ni en palabras
dónde cayeron bombas
ni cuántas fueron
no saben si en la Guaira
no saben si en Miranda
o en Aragua
si fue en su casa
de Caracas
o en su calle del barrio
lo olvidaron
todo murió con ellos
su memoria y su historia
desconocen la escena
pero
a su geografía
llegó la oscuridad
luminosa un instante
ya no lo saben
no recuerdan
los muertos
cuantos sean
sin su memoria callan
para siempre
y el mundo vivo los imita
calla y olvida
mientras desocupan
las arcas y roban
de su suelo
y de sus aguas
el oro
y las riquezas
así cobran misiles
y balas
porque ellos
no regalan nada
cobran la muerte
y lo gastado
hacen honda limpieza
rescatan dicen ellos
oro negro
que se les había escapado
circulando en el agua
son
piratas sin parche
(el bruto por el bruto)
modernos ladrones
de los buques cisterna
que perdieron su dueño
solo fijaron su vista
y ahora comandan
en el mar y el país
ahora de ellos
deletrearon su nombre
y lo repiten lo
pronuncian
en muchas lenguas
lo hicieron famoso
al
otrora olvidado y
castigado al
aislado, pisado
y secuestrado
de otros y
nuevos tiempos al que
hoy todos nombran
en noticias y diarios:
Venezuela.
