Las palabras
comenzaron a sonarle huecas
solo veía
el movimiento oscuro
de
sus labios tensos
–Canta le dijo,
–repite el estribillo,
no parpadees,
estás perfecta
para el fin
de tus palabras huecas.
El asco crece en mí,
repite ella
invade mi garganta
me atraganta
Volví y todos
habían muerto
ya no existía mi Ithaca
se estremece en el suelo
y ya no canta
el hombre se apodera
de su espalda
con una furia larga
Llegó la voz de pronto
como visión Borgiana
un pliegue que
en un mundo de tinieblas
con un pausado viento
se agitaba
todo habitaba dentro
sin descripción posible
estuvo
guardado mucho tiempo
en las enmarañadas
circunvoluciones
de olvido y
de memoria recobrada
en las latentes
alucinaciones
que extrae el universo
de su viejo cerebro
regresaron
los velos
las delgadas siluetas
la forma de las sombras
el mundo contenido
entre su
Aleph perverso
guerreros desarmados
de muertos
acertijos
páginas de incunables
que nadie había leído
pero a pesar de todo
los amaban
silencios gritos
escenas repetidas
desde siempre
sin un final posible
lo asaltaban
lo supo y se lo dijo
miraré por tus ojos
caminaré contigo
bajo el sol inclemente
entrelazada
con tu mano
por sueños
borrosos de un olvido
que recuerda
en mi cuerpo lo que en él
habitaba de tu cuerpo
lo que ha quedado
en mí después del tiempo.
Ya no seré tu amiga
ni tu amante
no seré tu tristeza
ni me tomarás
a hurtadillas
por el talle
no seré nada
ni el recuerdo
de un beso robado
por la tarde.
Seré una sombra herida
que se parte en dos
al cruzar la calle,
me difuminaré sin aliento,
me perderé en la noche
confundida en el aire
y mis lágrimas rodarán
secas mustias y sin cauce
Querida Rubí hoy nos reunimos para celebrar lo que fue tu vida plena de solidaridad y cariño hacia los demás. Estamos aquí para decirte lo mucho que representaste a nivel personal y cultural en esta comunidad intelectual que para ti no tenía fronteras y que te extrañará como una líder irremplazable. Tu cara risueña y pícara planeando eventos y presentaciones; conspirando para vencer obstáculos de gigantescos egos con el prodigio y la contundencia que caracterizó cada palabra que pronunciaste.
Tu entrega para conseguir todo para los demás, nos hace y nos hará mucha falta en adelante. Tu apasionamiento en cada cosa que te propusiste y la forma de tomar la vida como llegara, nos ha dejado una enseñanza. Lo más importante tu inspiración sagrada como las aguas a las que cantaste; el dolor que cargabas desmenuzado en cada uno de tus poemas, tu magia en el lenguaje y tu gran entrega, son solo uno de los vacíos que dejas en cada uno de quienes te conocimos y te quisimos en tu locura y tu cordura, en la totalidad de tu ser, querida poeta, diosa y señora donde sea que te encuentres tú y que se encuentre tu espíritu.
Mi Rubí, la Rubí de todos.
Te veremos en las montañas, en las noches heladas de la tristeza, en el maíz que brota en los amaneceres de cosecha, en rios y pájaros cantores y rebeldes de Centroamérica, ahí estarás presente con tu voz sonora querida Rubí. En los ojos de los charcos que ahora no solo habita la luna, sino también tú.
Los besos embozados
aguardan el regreso...
Cuando pase la peste
si es que pasa
cuando llegue el olvido
si es que olvido
cuando acabe
la noche de la noche
cuando vuelva la risa
si es que vivo.
Midaz 2020
Adiós sin adiós
Para mi tía
Veo luto
otra vez,
las velas
fatuo brillo
de estrellas
apagadas
en el infinito,
arden sin
esperanza
en los gastados
pebeteros,
un ataúd solitario remachado
de olvido
preside la ceremonia
sin un adiós posible.
Veo la iglesia,
el atrio
y las flores,
huele a cirios
que reverberan
consumiendo
la cera,
humo de olor bendito
brota
desde
unas manos niñas
que agitan
la incensaria
cadena
de botafumeiro
en el largo
sahumerio
haciéndolo
ascender
los
góticos espacios
de la fúnebre
tarde de marzo.
Trajes negros
y lágrimas
en los rostros
amados,
mientras
rituales gestos
minimizan la escena
y le auguran
al muerto
un descanso
perpetuo.
Se juntan
en el yeso,
santificados rostros,
piedras que
nos contemplan
como testigos
mudos
desde la altura inmóvil
de siglos de memoria
que anteceden a
cánticos, responsos y penas.
Lentamente
entre todos los deudos,
niños, jóvenes, viejos
se levanta
el silencio
que tan bien
desde siempre
y para siempre
de memoria sabemos.
Midaz.
Veo iglesias y flores,
huele a cera
consumiéndose en cirios,
oloroso humo
incienso
ascendiendo los góticos espacios,
trajes de luto y lágrimas
en los seres amados,
mientras los ritos
transforman
en levedad la muerte,
juntándola a los rostros
de yeso y piedra de los santos
que nos contemplan mudos
desde las alturas
inmóviles de siglos
que anteceden
penas y silencio.
Como todos los niños
de la guerra
ellas
sin tiempo
quedaron mudas
tendidas
sobre sus dibujos
infantiles
sus cielos de colores
y sus flores
quedaron
rotas tras
un grito que
entre escombros
partió el funesto día
y las dejó
quemadas con el aire
junto a los pupitres
donde apoyaban
sus cuadernos sus brazos
y su lápiz
eran muchas las niñas
como han sido muchos
los niños
de otras guerras
ellas muy pequeñitas
se fundieron
en pavor y sollozos
y aparecieron
las manchas
de su carne
los ojos espantados
–si acaso quedan ojos–
tendidas
en pedazos
frente a muros
deshechos
de pronto
sin aviso
llegó la muerte en fuego
y sus cuerpos
quebrados se esparcieron
sobre el suelo
quebrantando
sus pequeños recuerdos
bajo un resplandor
intenso que
oscureció en tinieblas
su mañana
y las borró
por siempre
ese estruendo voraz
que explotó en los salones
y convirtió en jirones
sus vestidos
su velo
y su mirada
un zumbido fatal
que fue girando
destrozando cabezas
con destellos que
agredieron
su piel naciente
y sus cabellos largos que
ardieron un instante
como en todas
las guerras.
Sin nombres
sin palabras vivirán
para siempre
entre sus pueblos
como heridas
sangrantes
y memoria latente de
aquella muerte niña
junto a todas las muertes
de otros niños
y en el resto del mundo
dolerán un instante para
olvidar después
como se olvidan
en el ruido de fiestas
todos
los niños
de la guerra.
Son muchos otros
se cuentan
por miles
en distintos lugares
ellas
murieron en la escuela
otros
en la calle
en el templo
murieron en la cama
cuando se vino abajo
su morada
no hubo hospital
para sus huesos rotos
y pieles desolladas
no hubo alivio
ni cura
no hubo nada
solo llanto
y paredes derribadas
no quedó nada
solamente el estruendo
de las bombas
la quemadura
de las balas y
en los hospitales
desmembrados
los médicos
sin remedio
quedaron
contemplando
el cielo de polvo
que los cobijaba
algunos intentaron
en vano empujar
las piedras que
los asfixiaban
remover el peso
que los aplastaba
no lo consiguieron
ahora todos
solo suman cifras
repetidas
en números
bajo su cielo turbio
sobre su arena
antigua ensangrentada.
