Las palabras
comenzaron a sonarle huecas
solo veía
el movimiento oscuro
de
sus labios tensos
–Canta le dijo,
–repite el estribillo,
no parpadees,
estás perfecta
para el fin
de tus palabras huecas.
El asco crece en mí,
repite ella
invade mi garganta
me atraganta
Volví y todos
habían muerto
ya no existía mi Ithaca
se estremece en el suelo
y ya no canta
el hombre se apodera
de su espalda
con una furia larga
Llegó la voz de pronto
como visión Borgiana
un pliegue que
en un mundo de tinieblas
con un pausado viento
se agitaba
todo habitaba dentro
sin descripción posible
estuvo
guardado mucho tiempo
en las enmarañadas
circunvoluciones
de olvido y
de memoria recobrada
en las latentes
alucinaciones
que extrae el universo
de su viejo cerebro
regresaron
los velos
las delgadas siluetas
la forma de las sombras
el mundo contenido
entre su
Aleph perverso
guerreros desarmados
de muertos
acertijos
páginas de incunables
que nadie había leído
pero a pesar de todo
de silencios y gritos
desde siempre
lo supo y se lo dijo
miraré por tus ojos
caminaré contigo
bajo el sol inclemente
andaré entrelazada
con tu mano
por los sueños
borrosos de tu olvido
lo que en mi cuerpo
vive de tu cuerpo
lo que ha quedado
en mi de tu abandono
ha sembrado raíces
Ya no seré tu amiga
ni tu amante
no seré tu tristeza
ni me tomarás
a hurtadillas
por el talle
no seré nada
ni el recuerdo
de un beso robado
por la tarde.
Seré una sombra herida
que se parte en dos
al cruzar la calle,
me difuminaré sin aliento,
me perderé en la noche
confundida en el aire
y mis lágrimas rodarán
secas mustias y sin cauce
Querida Rubí hoy nos reunimos para celebrar lo que fue tu vida plena de solidaridad y cariño hacia los demás. Estamos aquí para decirte lo mucho que representaste a nivel personal y cultural en esta comunidad intelectual que para ti no tenía fronteras y que te extrañará como una líder irremplazable. Tu cara risueña y pícara planeando eventos y presentaciones; conspirando para vencer obstáculos de gigantescos egos con el prodigio y la contundencia que caracterizó cada palabra que pronunciaste.
Tu entrega para conseguir todo para los demás, nos hace y nos hará mucha falta en adelante. Tu apasionamiento en cada cosa que te propusiste y la forma de tomar la vida como llegara, nos ha dejado una enseñanza. Lo más importante tu inspiración sagrada como las aguas a las que cantaste; el dolor que cargabas desmenuzado en cada uno de tus poemas, tu magia en el lenguaje y tu gran entrega, son solo uno de los vacíos que dejas en cada uno de quienes te conocimos y te quisimos en tu locura y tu cordura, en la totalidad de tu ser, querida poeta, diosa y señora donde sea que te encuentres tú y que se encuentre tu espíritu.
Mi Rubí, la Rubí de todos.
Te veremos en las montañas, en las noches heladas de la tristeza, en el maíz que brota en los amaneceres de cosecha, en rios y pájaros cantores y rebeldes de Centroamérica, ahí estarás presente con tu voz sonora querida Rubí. En los ojos de los charcos que ahora no solo habita la luna, sino también tú.
Los besos embozados
aguardan el regreso...
Cuando pase la peste
si es que pasa
cuando llegue el olvido
si es que olvido
cuando acabe
la noche de la noche
cuando vuelva la risa
si es que vivo.
Midaz 2020
Adiós sin adiós
Para mi tía
Veo luto
otra vez,
las velas
fatuo brillo
de estrellas
apagadas
en el infinito,
arden sin
esperanza
en los gastados
pebeteros,
un ataúd solitario remachado
de olvido
preside la ceremonia
sin un adiós posible.
Veo la iglesia,
el atrio
y las flores,
huele a cirios
que reverberan
consumiendo
la cera,
humo de olor bendito
brota
desde
unas manos niñas
que agitan
la incensaria
cadena
de botafumeiro
en el largo
sahumerio
haciéndolo
ascender
los
góticos espacios
de la fúnebre
tarde de marzo.
Trajes negros
y lágrimas
en los rostros
amados,
mientras
rituales gestos
minimizan la escena
y le auguran
al muerto
un descanso
perpetuo.
Se juntan
en el yeso,
santificados rostros,
piedras que
nos contemplan
como testigos
mudos
desde la altura inmóvil
de siglos de memoria
que anteceden a
cánticos, responsos y penas.
Lentamente
entre todos los deudos,
niños, jóvenes, viejos
se levanta
el silencio
que tan bien
desde siempre
y para siempre
de memoria sabemos.
Midaz.
Veo iglesias y flores,
huele a cera
consumiéndose en cirios,
oloroso humo
incienso
ascendiendo los góticos espacios,
trajes de luto y lágrimas
en los seres amados,
mientras los ritos
transforman
en levedad la muerte,
juntándola a los rostros
de yeso y piedra de los santos
que nos contemplan mudos
desde las alturas
inmóviles de siglos
que anteceden
penas y silencio.
Como todos los niños
de la guerra
ellas
sin tiempo
quedaron mudas
tendidas
sobre sus dibujos
infantiles
sus cielos de colores
y sus flores
rotas
un grito que
entre escombros
partió la paz
de aquel funesto día
y las dejó
quemadas
junto a los pupitres
donde apoyaban
sus cuadernos
su lápiz
y sus brazos
eran muchas las niñas
como han sido muchos
los niños
de otras guerras
ellas muy pequeñitas
se fundieron
en pavor y gritos
y aparecieron
las manchas
de su carne
con ojos espantados
si les quedaron ojos
quedaron tendidas
en pedazos
frente a los muros
deshechos de su escuela
de pronto y sin aviso
llegó la muerte impía
y sus cuerpos
quebrados se esparcieron
sobre el suelo
quebrantando
sus pequeños sueños
bajo un resplandor
intenso que
oscureció su día
y las dejó
sordas para siempre
al tiempo de un
estruendo
que explotó
sobre el rostro
de todas
y dejó en jirones
sus vestidos
su velo
y su existencia
un zumbido fatal
que fue girando
en sus cabezas
y entre sus manos
malheridas
desafiantes destellos
agredieron
su piel naciente
sus cabellos largos
ardieron un instante
y
como en todas
las guerras
vivirán
para siempre
como heridas
sangrantes y abiertas
en la memoria
viva de sus pueblos
aquella muerte niña
junto a todas las muertes
de los otros niños
y en el resto del mundo
olvidadas después
en pocos días
como se olvidan
en el ruido de fiestas
los niños
de la guerra.
Son muchos otros
que se cuentan
por miles
en distintos lugares
murieron en la escuela
y en la calle en el templo
murieron en la cama
cuando se vino abajo
su morada
no hubo hospital
para sus huesos rotos
y pieles desolladas
no hubo alivio
ni cura
no hubo nada
solo llanto
y paredes derribadas
no quedó nada
solamente el estruendo
de las bombas
la quemadura
de las balas y
en los hospitales
desmembrados
los médicos
quedaron
contemplando
el cielo de polvo
que los cobijaba
algunos intentaron
en vano empujar
las piedras que
los apretaban
remover el peso
que los asfixiaba
no lo consiguieron
ahora suman cifras
que repiten
en todos los idiomas
no hubo rescate
mano amiga
ni un intento de vida
porque todos
por sevicia indolente
de órdenes ajenas
quedaron
bajo su cielo de arena antigua
borrados y aplastados.
