Veo iglesias y flores, huele a cera consumiéndose en los cirios, oloroso humo de incienso ascendiendo los góticos espacios, trajes de luto y lágrimas en los rostros amados, mientras los ritos están transformando en levedad la muerte, juntándola a los rostros de yeso y piedra de los santos que nos contemplan mudos desde las alturas inmóviles de siglos que anteceden penas y silencio.
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