Ejecuciones

Good and Pretty 

así los llamaban
Ejecutaron lo 
bueno y lo bonito
poesía y servicio
Good and Pretty 
ironía 
el sentido de su nombre 
realidad innegable 
demostrada
eran buenos y lindos
y cayeron por eso 
víctima
de la ignominia 
desatada 
que 
aguardó silenciosa 
con las armas 
y el rostro escondido 
tras las máscaras 
a ellos
bondad y belleza 
solidarios amigos 
que ayudaban 
los callaron a bala
murieron  
frente a los ojos 
de un mundo que 
aterrado 
contemplaba 
la
orden del tirano 
llegaron los cobardes 
frente a todos
con certeros impactos
tiraron a la cara que 
miraba de frente
mientras ellos 

cobardía manifiesta y
vileza enmascarada
descargaron 
instintos homicidas 
anidados con odio 
en su coraza
mataron simplemente 
despiadados bestiales
lo que dicta su entraña 
envenenada
sin mostrar resquemores 
sin que tiemble su mano 
silencian a cualquiera 
a quien cruza la calle 
a quien baje o 
sostenga la mirada 
todos son objetivo  
quien vea lo que sucede 
quien opine o proteste 
sigue estando en la mira y 
acabará en la tumba
del terror oficial
por su guardia asesina 
sin derecho de habla 

o de presencia 

sin que medie palabra 

acribillado 

Good and Pretty

 Ejecutan lo 

bueno y lo bonito 

lo noble y solidario

Good and Pretty 

ironía su nombre

un mal presagio 

fue la continuación 

de la ignominia el

fin del sueño 

de aquellos que confiaron

murieron simplemente 

por orden del tirano 

cumplieron los cobardes 

frente a todos 

con certeros disparos 

en la cara 

asesinos por ellos 

ensalzados 

ocultan su

vileza enmascarada 

descargan con sus armas

criminales de

instintos homicidas

que matan simplemente 

despiadados bestiales

lo que dicta su desfachatada 

entraña envenenada

sin mostrarnos temores 

sin que tiemble su mano

matan a quien cruza la calle 

a quien baje o sostenga

la mirada 

todos son objetivo 

quien mira quien opina 

sigue

estando en la mira y 

acabará en la tumba

del terror oficial

acribillado

Suicidas

Cómo le gusta

a la gente suicidarse 

cuando está prisionera 

y reposa una pesada bota 

en su garganta 

cuatrocientos kilos 

en la espalda o

su cuello partido 

en la batalla que 

ignoran que se dio

mientras miles 

esperan sus 

palabras

¡Cómo les gusta morir! 

pendiendo de una soga 

que no existe 

materia 

improvisada 

que atrevida sujeta  

su faringe cuando 

nadie miraba

–ilusionistas 

transgresores de instante– 

colgando de la cuerda 

que aparece

milagrosa en su cuello

mientras los jueces 

y el mundo aguardan 

la declaración 

más importante 

que faltaba

cuando el amigo 

de amigos 

intocable 

se hunde en las sospechas 

y sólo ellos tienen 

la respuesta que encaja 

en el rompecabezas 

fabricado

aparente suicidio 

mencionan las noticias 

en la escena perfecta

¡Ah muertos tontos!

que 

hubieran despejado 

las dudas y 

completado el cuadro 

con

la pieza clave colocada  

sin hacer ahora posibles 

los detalles y

la aclaración

¡Ah cuellos frágiles! 

que no soportan 

el peso de su propio cuerpo

suicidas oportunos 

que se golpean 

a sí mismos 

con las macanas 

de la autoridad de turno 

en el ciego punto perfecto

que no capta 

sus últimos instantes

¡Ah suicidas dementes! 

que sabiamente 

esquivan cámaras 

y vigilancia 

que 

borran testimonios 

y no dejan huella 

sino que con su vida 

destruyen la única 

evidencia.  

Qué mala costumbre 

de morir a destiempo 

señoras y señores 

qué mala costumbre 

de desacreditar 

a quienes se encargan de 

mantener su seguridad

e integridad

Qué mala costumbre 

la de los suicidas presos.  

Veni vide vici

Solo tomó 

doscientos 

o cuatrocientos 

muertos 

–dicen– 

no se sabe 

nadie sabe cuántos 

ni de dónde eran 

pero 

la llamaron 

perfecta 

–la gente 

nada importa –

mencionan 

la nacionalidad 

que justifica el crimen

deshumanizan y ríen

de operación quirúrgica 

califican su acto

impecable…

su veloz invasión

con grandes frutos

el país se vio libre 

¡Por fin libre!

del petróleo y el oro 

de su entraña

de sus enrarecidos 

metales

que abundaban

se llevaron un hombre 

y una dama

completando 

la trama

no se sabe a qué precio

no se percibe nada

el mundo expectante 

con la mirada fija 

en las pantallas

aguardó el nuevo 

bombardeo 

o la negociación 

no lo mostraron

tal vez 

hubo promesas 

o un proscenio 

montado 

y en la calle 

los muertos 

que no hablan 

… callan 

los muertos 

siempre callan

como la joven víctima 

que su familia

llamaba Rosa

o

los otros cuarenta 

que contaron

sin nombre 

no importaba 

ellos

ya no saben 

ni en cifras 

ni en nombres 

ni en palabras

dónde cayeron bombas 

ni cuántas fueron 

no pudieron contarlas

no saben si en la Guaira 

no saben si en Miranda 

o en Aragua

si fue en su casa 

de Caracas 

o en su calle de barrio

lo olvidaron

todo murió con ellos

su memoria y su historia

desconocen la escena

pero 

a su geografía

llegó la oscuridad 

luminosa un instante

ya no saben 

no recuerdan 

los muertos 

cuantos sean

sin su memoria callan 

para siempre 

y el mundo vivo los imita 

calla y olvida 

mientras desocupan 

las arcas y roban 

de su suelo 

y de sus aguas 

el oro 

y las riquezas 

así cobran misiles 

y balas 

porque ellos 

no regalan nada 

cobran la muerte 

y lo gastado

hacen honda limpieza 

asaltan

rescatan 

dicen ellos 

oro negro 

que se había escapado 

circulando en el agua  

son 

piratas sin parche 

corre el bruto 

robado por el bruto

facinerosos

modernos de los

buques cisterna

que perdieron su origen 

cuando

los invasores de mares 

fijaron su mirada

ahora comandan  

desde el agua 

y la tierra, el país 

–dominan todo– 

deletrean su nombre 

y lo repiten 

lo

pronuncian

en lenguas

extranjeras

lo volvieron famoso 

al

otrora bloqueado 

y olvidado

al castigado,

aislado y pisoteado

al secuestrado 

embargado 

de pasados y de

nuevos tiempos 

hoy todos con propiedad 

lo deletrean

lo nombran 

en sus conversaciones 

en noticias y diarios:

Venezuela.