El hombre vivía aislado en su jardín y solo iba al interior para satisfacer sus necesidades de comida y aseo hasta aquel día en el cual decidió el aislamiento total y se prendió fuego. Esta vez no lo hizo en el jardín sino dentro de su propia casa para que no quedara rastro suyo ni de otros que lo hubieran conocido íntimamente.
Saturday, February 11, 2023
Wednesday, February 08, 2023
Sin conjugaciones
en el después
todo será nada
nada de nadie
nada de nada
no seré
no serás
no seremos
en ninguna conjugación
del verbo
que ya no sera carne sino polvo
polvo de tornado en el olvido mas feroz
será polvo el polvo
será la noche larga
polvo en los ojos que lloraron
en las manos sensibles
de los hombres
y en las insensibles que mataron
polvo tus ojos y tu pelo
tus uñas y tus huesos
reducido polvo sin estrellas
en oro enamoradas
o en noches apagadas
el polvo era el designio
la fiesta de los mercaderes
de cofres, de misas y de flores
el polvo de tus pasos el eco de
tu voz.
Regresos
Y vuelves por ahí
y yo te siento
dejas caer los platos
y yo te siento
dejas caer los platos
en medio del silencio
de la noche,
aúllan los perros
en un lamento largo
sin vaivenes de cola
florecen tus plantas
florecen tus plantas
de amarillo
del árbol caído
brotan frutos
en invierno
en invierno
ya sabemos
que es la forma
de mostrarnos
amorosa
tu presencia
Saturday, January 28, 2023
Filosofando y no en Sinope
"En tu vida fuiste un perro, Antístenes, de tal naturaleza, que sabías morder con tus palabras, no con los dientes"
(Laercio 288).
Se comportaba como un perro en su desidia y eso que no conocía a Diógenes, –bueno, sí, a Méndez el del sindicato, no así al del ‘cinicato’– sucedió aquella vez cuando oponiéndose a sus principios lo obligaron a emplearse.
Lo suyo no era filosófico, era una cercanía física y real al animal, olisqueaba a las muchachas dirigiendo hacia su centro la energía de sus sentidos, en adelante ya no disimulaba sino que se refregaba contra ellas, ganándose de vez en cuando algunos pescozones y puntapiés, pero él, fiel a su condición, lamía las castigadoras manos que lo herían, aguzando la lengua hasta las profundidades de los entrededos. Así era, no había remedio ni apaleándolo porque ahí era más perro que nunca escondiendo su rabo entre las piernas –no precisamente las suyas–
Creía que los presocráticos eran una banda norteña y que la helenistica tenía que ver con un grupo guerrillero que se negaba a deponer las desgastadas armas de una más desgastada lucha.
¡Pobre hombre, dichoso perro!
Siguió viviendo sin barril y sin linterna dando rienda suelta a sus instintos hasta que, finalmente descubrió el sentido de la felicidad contemplativa y murió como un perro.
El dibujo
El niño terminó el trazo y lo dejó sobre la mesa, el dibujo comenzó a resbalarse, tocó el suelo helado y tembló hecho mujer de traje blanco, de rasgos blancos, hasta cuando la madre lo tiró al cesto de la basura ignorando que hería sus sentimientos de cartón.
Friday, December 30, 2022
Aves
Vuelven las aves de rapiña, vuelan en círculos amenazantes sobre nuestras cabezas, las vemos desde el verde suelo de hierba donde estamos recostados. Es extraño que ronden por estos lugares porque no parece que haya un animal muerto en las cercanías, de otra manera
sentiríamos el olor fuerte de la descomposición.
Ellas no cesan en su vuelo, hacen círculos grandes y los van cerrando en la medida que se acercan a su presa, no parece un inútil vuelo con cautela porque sus presas siempre están muertas, puede ser un ritual para avisar a sus compañeras que hay comida fresca o quizás lo hagan por lo contrario; espantarlas y que no les ganen el alimento.
Inicialmente eran pocas, pero el círculo se oscurece con la presencia de más aves y las vemos acercarse, su aleteo de aterrizaje tiene un sonido de cercanía extrema, casi podemos sentir en la piel el roce de sus alas, pero no es así, miramos sus plumas negras y brillantes y sus ojos frente a nuestros ojos, observamos con asombrosa calma la curvatura del pico con destellos metálicos y con un filo desafiante que, atrevido penetra la gelatina del ojo y se lo lleva hacia un lado para sorberlo, su lengua también es negra y se mueve ahí adentro con fruición. No me explico cómo las seguimos viendo.
Llegan otras aves negras que atacan el estómago y se solazan con nuestras vísceras que cuelgan y se mueven en el aire. Es raro porque sin ojos las seguimos viendo, su pico está humedecido y deja caer el hilo de una sustancia pegajosa sobre la hierba. En esta inmovilidad no podemos esquivar los embates golosos de su sucio aliento, ni el corte de su pequeña guadaña que se lleva en trozos nuestra carne, seguramente porque creen que estamos muertos.
Monday, November 28, 2022
Estamos muertos
Estamos todos muertos
todos estamos muertos
bajo los olivos y
los flamboyanes,
perdidos para siempre
en la inmensidad
de las arenas blancas
y las arenas pardas
de un desierto.
Sin huella
en el calor de Armenia
y en los ríos quindianos,
hechos ceniza blanca
entre las piedras
de una lápida
y entre las aguas.
Estamos muertos,
en Texas,
en USA
y en Colombia.
Seguimos muertos
en Joplin,
en Weston
y en el Tolima,
en la metrópolis,
en Cundinamarca.
Muertos en Girardot
o en Bogotá,
¿qué más da?
si ya no somos nada,
ni pasos ni caminos,
ni noches ni mediodías.
Somos un sueño largo,
una historia,
la fugaz línea de luz
del horizonte
que se disuelve
en tiniebla
sin constelaciones
ni planetas.
Seguimos siendo nada,
somos la misma historia
contada en doble tiempo
que se resume en nada.
Sunday, November 13, 2022
De monjas y de putas
De monjas y de putas
(Cuentos breves)
Cuenta la leyenda que una de las 500 monjas que satisfizo el general Miranda en un convento de Sevilla, llevaba un repetido apellido y que tuvo que soportar la misoginia de su propia descendencia.
Dos
No oséis llamarme puta decía sor Vivianita mirando hacia el cielo, eso sí, se echaba la bendición mientras pronunciaba la prohibida palabra. La otra mano estaba frenéticamente ocupada bajo los estertores de la húmeda y cálida sotana.
Tres
Homenaje a Djuna y a William Blake
Sor Vivianita teme, se hunde porque ella como el tigre, es fuego en el bosque de la noche y allí va para purgar sus culpas, sabe que en estos territorios jamás será nombrada puta, cuida a sus compañeras como a ella misma, se solaza en la poética de los cuerpos que ama, conoce a dónde conduce cada huella y se ahoga de placer en el deleite de la perfecta simetría.
Thursday, October 13, 2022
Aroma
Cuerpo de mujer
geometría en cadencia
circulante
perfección triangular
jugando en su espesura
desbordante
con el marco de pelo
que en cascada
desciende por el pecho,
simetría desafiante
de deseo,
lúdica invitación
muda en su aroma
de entreabierto lugar
lascivo
y expectante.
Tuesday, July 12, 2022
Perdí
Perdí
la costumbre
de mirarte
y poco a poco
se pasó la vida,
ya sé que
en adelante
perderé
la costumbre
de tenerte,
perderé
la costumbre
de amarte
hasta ese
ineluctable día
en el cual
perderé
la costumbre
de respirar.
Saturday, July 09, 2022
Da lo mismo
Todo se ha desdibujado
quedan solo líneas
y borrones,
señas de nube
desaparecen
con el viento
en el cielo.
Tú no estás,
te has ido sin aviso,
nosotros
nos quedamos
sin llanto
que rodando
humedezca
las mejillas,
sin la ambición
dormida
entre una maleta
y sin el grito despierto
de un te quiero.
No importa,
caminaremos,
total…
cualquier sendero
nos lleva allí
a donde no hay
encuentro
a donde
nadie espera.
Thursday, July 07, 2022
Perros amores
No logro recordar aquello que te hacía inolvidable.
Efraim Medina Reyes.
Ahora a lo lejos
diviso un trapo viejo
descolorido
colgado al viento
en el alambre
de una casa
pobre.
Los perros callejeros
ladran al paso
de los peatones,
olisquean y persiguen
a las perras en celo
por el
camino triste
y polvoriento
peleándose
a dentelladas
el prodigio
de abrazarlas
fuerte
con sus patas
delanteras
hasta que
uno de ellos
gana la batalla
y se queda
después de
un instante
como los
boxeadores,
pegado con ella
en medio del bullicio
y la crueldad
de los niños
que los persiguen
con palos y piedras
sin compadecerse
de sus hondos y
desconcertados
ojitos aterrados
porque ellos
–a diferencia
de los hombres–
no atinan a saber
qué fue
lo que hicieron mal.
Friday, July 01, 2022
Thursday, June 30, 2022
Día imposible
Es el día imposible que pudo ser marzo, es un 29 de febrero
Te quedan siete minutos en que pude llegar a tomar tu mano, acompañarte en el minuto final y sigo en la casa sin puertas adentro, en la casa de paredes que no alcanzan el techo, la casa de la lluvia perenne, no puedo correr para ir a verte, atravesar la vía peligrosa, subir la calle de escaleras y luego llegar desde abajo al cuarto helado donde aguardar el permiso. Se agota el tiempo y no lo sé. No sé que no valieron los rezos ni las súplicas al cielo; a los muertos ni a los vivos, no hay un teléfono que como en toda circunstancia, grabe tus últimos momentos, o por lo menos nos informe de tu estado.
No puedo decirte adiós, no sé que llega el adiós, lo ignoro, sólo un pájaro de mal agüero interrumpe el silencio y vuela para prepararnos, pero no entendemos su mensaje. Ahora es tarde, tengo tu mano entre mi mano, tu cabeza desgonzada entre mi pecho. No vale nada, no hay con quien quejarse, a quién preguntar por tus últimos momentos, los pasillos están vacíos, no se ve un médico ni una enfermera y toda la unidad está desierta.
Te amaré durante toda la eternidad se aproxima la hora final de nuestras vidas. No puedo llorar, estoy contigo en tu asfixia, en tu agonía, en tu soledad de sábanas blancas, estoy ahí ahora y siempre hermano mío.
Te amo y tú te vas, ya perdiste las fuerzas y yo también, los dos perdimos, siempre lo hicimos, nunca nos tocó ganar, nacimos con la suerte de espaldas, éramos uno solo en dos cuerpos divididos.
Te quedan siete minutos en que pude llegar a tomar tu mano, acompañarte en el minuto final y sigo en la casa sin puertas adentro, en la casa de paredes que no alcanzan el techo, la casa de la lluvia perenne, no puedo correr para ir a verte, atravesar la vía peligrosa, subir la calle de escaleras y luego llegar desde abajo al cuarto helado donde aguardar el permiso. Se agota el tiempo y no lo sé. No sé que no valieron los rezos ni las súplicas al cielo; a los muertos ni a los vivos, no hay un teléfono que como en toda circunstancia, grabe tus últimos momentos, o por lo menos nos informe de tu estado.
No puedo decirte adiós, no sé que llega el adiós, lo ignoro, sólo un pájaro de mal agüero interrumpe el silencio y vuela para prepararnos, pero no entendemos su mensaje. Ahora es tarde, tengo tu mano entre mi mano, tu cabeza desgonzada entre mi pecho. No vale nada, no hay con quien quejarse, a quién preguntar por tus últimos momentos, los pasillos están vacíos, no se ve un médico ni una enfermera y toda la unidad está desierta.
Te amaré durante toda la eternidad se aproxima la hora final de nuestras vidas. No puedo llorar, estoy contigo en tu asfixia, en tu agonía, en tu soledad de sábanas blancas, estoy ahí ahora y siempre hermano mío.
Te amo y tú te vas, ya perdiste las fuerzas y yo también, los dos perdimos, siempre lo hicimos, nunca nos tocó ganar, nacimos con la suerte de espaldas, éramos uno solo en dos cuerpos divididos.
Ladrillo
Estoy enamorada
de un ladrillo,
me gusta su definida forma
de un ladrillo,
me gusta su definida forma
la suavidad
lisa de su cuerpo,
el anaranjado
tono de su aliento,
la solidez y textura
del filo de su
cuadrado acento,
me gusta la fuerza
de sus palabras
la contundencia
perpetua del golpe
y de su efecto
pero como prevenía
lisa de su cuerpo,
el anaranjado
tono de su aliento,
la solidez y textura
del filo de su
cuadrado acento,
me gusta la fuerza
de sus palabras
la contundencia
perpetua del golpe
y de su efecto
pero como prevenía
la abuela,
debo cuidarme
de este amor de piedra
debo cuidarme
de este amor de piedra
evitar
que algún día me
que algún día me
atrape
con su natural hosquedad
que golpee mis manos
y mi frente
hasta lograr
hasta lograr
que pierda la cabeza
y me hunda entre
y me hunda entre
su irremediable
y brutal
rudeza
Monday, June 13, 2022
Noche
Sin un último óbolo
bajo la lengua,
sin destino
ni rey que te proteja
o te condene
¡Vuela!
que tus manos etéreas
se desaten en alas
para llegar muy lejos
que se abra la noche
con su velo espeso
y aunque no veas nada
siente la oscuridad
de la eternidad
siente el vacío
de la desolación
porque hasta
la más infame
y pertinaz
lluvia te abandonó
para siempre
este era el rumbo
que no veíamos venir
pero que creíamos
que presentíamos
en el hórrido hueco
de la soledad
de entonces
cuando el recuerdo
era eso tan simple
tan hondo
tan intangible
y muerto
en nuestros
corazones niños.
Saturday, May 14, 2022
Piel
Porque no nos alcanza
el poco espacio
de este cuerpo
para la larga lista
de los muertos.
Porque se rasga
la piel
al estirarla
y el alma queda expuesta
sin remedio
ni calma
y los muertos
nos miran
con sus cuencas vacías
en un mensaje mudo
en un reclamo eterno.
Friday, May 13, 2022
Made in China
Un fantasma recorre el mundo y ya nadie se asombra, ni Metternick ni el papa; lo recorre en cacerolas, zapatillas de baile y en objetos inobjetables; piezas de construcción, pitillos, peines, lapiceros, sartenes y herraduras. Autos, computadoras, sonares y lentes de binoculares. Sonajeros, relojes, billeteras y polvo para hornear.
Un fantasma contaminante recorre el mundo, venido desde regiones ignotas, se multiplica sin que la gente de ultramar pueda impedirlo aunque se percate de su presencia.
Se diversifica en fantasmales moldes de fábricas de zapatos y pantalones, en espuma para rellenar sillones y brassieres. En siliconas y texturas que se dejarán acariciar con las manos dispuestas como en el primer poema; en copa.
El fantasma aflora como hierba mala, como maleza silvestre y con un sonido de caja registradora se toma los centros comerciales, las iglesias y los hospitales; los establos y los edificios en las pequeñas y en las grandes ciudades. Las manos que lo forjan sin nombre rimbombante se hacen presentes sigilosas, invaden territorios y se posesionan de todo con silencioso paso de fantasma que atraviesa paredes y así tímidamente continúa su marcha inexorable, distrae en su camino a niños y a señores con globos, con botas y placeres.
Adorna con siemprevivas plásticas pasillos y salones. El fantasma escribe cartas, almacena, viste a los pobres y a los otros, pone sombreros, agita campanillas en los jardines y las heladerías, pinta uñas y labios. Se mece airoso al viento en telas y banderas, ensombrece párpados y dibuja líneas que resaltan presencias. Llega en hamacas, satélites y ojivas nucleares, en papel higiénico, en coloreada tinta para reverdecer terrazas que parten o coronan edificios; llega en trasatlánticos y papas fritas en pañales y píldoras contra el estreñimiento.
En vomitivos y yates, en fin, llega el fantasma de todas las maneras… permanece sobre las mesitas de noche, en los bares, las enfermerías y los botiquines representado en anticonceptivos, vibradores y cánulas de lavativas.
Es el fantasma, el manifiesto fantasma del comunismo que palpita en las válvulas del corazón del mundo.
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