Día imposible

Es el día imposible que pudo ser marzo, es un 29 de febrero
Te quedan siete minutos en que pude llegar a tomar tu mano, acompañarte en el minuto final y sigo en la casa sin puertas adentro, en la casa de paredes que no alcanzan el techo, la casa de la lluvia perenne, no puedo correr para ir a verte, atravesar la vía peligrosa, subir la calle de escaleras y luego llegar desde abajo al cuarto helado donde aguardar el permiso. Se agota el tiempo y no lo sé. No sé que no valieron los rezos ni las súplicas al cielo; a los muertos ni a los vivos, no hay un teléfono que como en toda circunstancia, grabe tus últimos momentos, o por lo menos nos informe de tu estado.
No puedo decirte adiós, no sé que llega el adiós, lo ignoro, sólo un pájaro de mal agüero interrumpe el silencio y vuela para prepararnos, pero no entendemos su mensaje. Ahora es tarde, tengo tu mano entre mi mano, tu cabeza desgonzada entre mi pecho. No vale nada, no hay con quien quejarse, a quién preguntar por tus últimos momentos, los pasillos están vacíos, no se ve un médico ni una enfermera y toda la unidad está desierta. 
Te amaré durante toda la eternidad se aproxima la hora final de nuestras vidas. No puedo llorar, estoy contigo en tu asfixia, en tu agonía, en tu soledad de sábanas blancas, estoy ahí ahora y siempre hermano mío. 
Te amo y tú te vas, ya perdiste las fuerzas y yo también, los dos perdimos, siempre lo hicimos, nunca nos tocó ganar, nacimos con la suerte de espaldas, éramos uno solo en dos cuerpos divididos.