Friday, August 07, 2026

Seguimos

Podemos seguir 

andando, conversando, 

viviendo 

mientras los otros mueren 

mientras las bombas 

estallan en sus vecindarios 

dejando sin vida 

a los otros 

a quienes no tienen suerte 

como nosotros 

que seguimos viviendo 

y comiendo 

sin padecer el fuego 

de los otros 

la muerte de los otros 

aún podemos mirar 

los hombres con banderas 

el desfile de padres 

con sus hijos muertos 

entre sudarios blancos, 

podemos seguir, 

hablar reír soñar 

mientras 

los otros mueren 

mientras los otros sufren 

mientras los otros lloran

muy lejos 

allá donde la piedad 

no alcanza a verlos

Saturday, July 18, 2026

 Las palabras 
comenzaron a sonarle huecas 
solo veía 
el movimiento oscuro 
de 
sus labios tensos
–Canta le dijo, 
–repite el estribillo, 
no parpadees, 
estás perfecta 
para el fin 
de tus palabras huecas. 
El asco crece en mí, 
repite ella
invade mi garganta 
me atraganta
Volví y todos 
habían muerto
ya no existía mi Ithaca 
se estremece en el suelo 
y ya no canta
el hombre se apodera 
de su espalda 
con una furia larga

Friday, July 17, 2026

Visiones

 


Llegó la voz de pronto 

como visión Borgiana 

un pliegue que 

en un mundo de tinieblas 

con un pausado viento 

se agitaba

todo habitaba dentro

sin descripción posible 

estuvo

guardado mucho tiempo

en las enmarañadas 

circunvoluciones 

de olvido y 

de memoria recobrada

en las latentes

alucinaciones 

que extrae el universo 

de su viejo cerebro 

regresaron

los velos 

las delgadas siluetas

la forma de las sombras 

el mundo contenido 

entre su 

Aleph perverso

guerreros desarmados 

de muertos

acertijos 

páginas de incunables 

que nadie había leído 

pero a pesar de todo 

los amaban

silencios gritos 

escenas repetidas

desde siempre 

sin un final posible 

lo asaltaban

lo supo y se lo dijo

miraré por tus ojos 

caminaré contigo 

bajo el sol inclemente 

entrelazada 

tu mano 

por sueños 

borrosos de un olvido 

que recuerda 

en mi cuerpo lo que en él 

habitaba de tu cuerpo 

lo que ha quedado 

en mí después 

de las tormentas 

y del tiempo.   

Friday, July 03, 2026

Poemas extraviados

 

Ya no seré tu amiga 

ni tu amante 

no seré tu tristeza 

ni me tomarás 

a hurtadillas 

por el talle 

no seré nada 

ni el recuerdo 

de un beso robado 

por la tarde. 

Seré una sombra herida 

que se parte en dos 

al cruzar la calle, 

me difuminaré sin aliento, 

me perderé en la noche 

confundida en el aire 

y mis lágrimas rodarán 

secas mustias y sin cauce

Friday, June 26, 2026

Rubí

 Querida Rubí hoy nos reunimos para celebrar lo que fue tu vida plena de solidaridad y cariño hacia los demás.  Estamos aquí para decirte lo mucho que representaste a nivel personal y cultural en esta comunidad intelectual que para ti no tenía fronteras y que te extrañará como una líder irremplazable. Tu cara risueña y pícara planeando eventos y presentaciones; conspirando para vencer obstáculos de gigantescos egos con el prodigio y la contundencia que caracterizó cada palabra que pronunciaste. 

Tu entrega para conseguir todo para los demás, nos hace y nos hará mucha falta en adelante. Tu apasionamiento en cada cosa que te propusiste y la forma de tomar la vida como llegara, nos ha dejado una enseñanza. Lo más importante tu inspiración sagrada como las aguas a las que cantaste; el dolor que cargabas desmenuzado en cada uno de tus poemas, tu magia en el lenguaje y tu gran entrega, son solo uno de los vacíos que dejas en cada uno de quienes te conocimos y te quisimos en tu locura y tu cordura, en la totalidad de tu ser, querida poeta, diosa y señora donde sea que te encuentres tú y que se encuentre tu espíritu. 

Mi Rubí, la Rubí de todos.  

Te veremos en las montañas, en las noches heladas de la tristeza, en el maíz que brota en los amaneceres de cosecha, en rios y pájaros cantores y rebeldes de Centroamérica, ahí estarás presente con tu voz sonora querida Rubí.  En los ojos de los charcos que ahora no solo habita la luna, sino también tú. 

Friday, April 10, 2026

Nuevo viejo versito

 Los besos embozados 

aguardan el regreso...

Cuando pase la peste 

si es que pasa 

cuando llegue el olvido 

si es que olvido 

cuando acabe

la noche de la noche 

cuando vuelva la risa 

si es que vivo. 


Midaz 2020

Monday, April 06, 2026

Tía


Adiós sin adiós 


Para mi tía

Veo luto 

otra vez, 

las velas

fatuo brillo 

de estrellas 

apagadas 

en el infinito,

arden sin 

esperanza

en los gastados

pebeteros, 

un ataúd solitario remachado 

de olvido

preside la ceremonia

sin un adiós posible.

Veo la iglesia,

el atrio

y las flores, 

huele a cirios 

que reverberan 

consumiendo 

la cera, 

humo de olor bendito

brota 

desde 

unas manos niñas 

que agitan 

la incensaria 

cadena 

de botafumeiro

en el largo

sahumerio

haciéndolo

ascender

los 

góticos espacios 

de la fúnebre 

tarde de marzo. 

Trajes negros

y lágrimas 

en los rostros 

amados, 

mientras 

rituales gestos 

minimizan la escena 

y le auguran 

al muerto 

un descanso 

perpetuo.

Se juntan 

en el yeso,

santificados rostros, 

piedras que 

nos contemplan 

como testigos 

mudos 

desde la altura inmóvil 

de siglos de memoria

que anteceden a

cánticos, responsos y penas.

Lentamente 

entre todos los deudos, 

niños, jóvenes, viejos 

se levanta 

el silencio 

que tan bien 

desde siempre 

y para siempre 

de memoria sabemos.


Midaz.






Veo iglesias y flores, 

huele a cera 

consumiéndose en cirios, 

oloroso humo 

incienso 

ascendiendo los góticos espacios, 

trajes de luto y lágrimas 

en los seres amados, 

mientras los ritos 

transforman 

en levedad la muerte, 

juntándola a los rostros 

de yeso y piedra de los santos 

que nos contemplan mudos 

desde las alturas 

inmóviles de siglos 

que anteceden 

penas y silencio.

Sunday, March 15, 2026

Las niñas

Como todos los niños 
de la guerra 
ellas 
sin tiempo 
quedaron mudas 
tendidas
sobre sus dibujos 
infantiles  
sus cielos de colores
y sus flores 
quedaron
rotas tras
un grito que
entre escombros 
partió el funesto día 
y las dejó
quemadas con el aire
junto a los pupitres 
donde apoyaban 
sus cuadernos sus brazos 
y su lápiz
eran muchas las niñas
como han sido muchos
los niños 
de otras guerras 
ellas muy pequeñitas
se fundieron 
en pavor y sollozos 
y aparecieron 
las manchas 
de su carne
los ojos espantados
–si acaso quedan ojos–
tendidas 
en pedazos 
frente a muros 
deshechos 
de pronto
sin aviso 
llegó la muerte en fuego 
y sus cuerpos 
quebrados se esparcieron 
sobre el suelo
quebrantando 
sus pequeños recuerdos
bajo un resplandor 
intenso que
oscureció en tinieblas 
su mañana
y las borró 
por siempre 
ese estruendo voraz
que explotó en los salones
y convirtió en jirones 
sus vestidos 
su velo
y su mirada 
un zumbido fatal 
que fue girando
destrozando cabezas 
con destellos que
agredieron
su piel naciente
y sus cabellos largos que
ardieron un instante
como en todas 
las guerras. 
Sin nombres 
sin palabras 
vivirán
para siempre 
entre sus pueblos
como heridas
sangrantes 
y memoria latente de
aquella muerte niña 
junto a todas las muertes 
de otros niños 
y en el resto del mundo 
dolerán un instante para
olvidar después 
como se olvidan 
en el ruido de 
enormes festivales 
todos
los niños 
de la guerra.  
Son muchos otros 
se cuentan
por miles
en distintos lugares 
ellas
murieron en la escuela 
otros
en la calle 
en el templo 
murieron en la cama 
cuando se vino abajo 
su morada 
no hubo hospital 
para sus huesos rotos 
y pieles desolladas 
no hubo alivio 
ni cura
no hubo nada 
solo llanto
y paredes derribadas
no quedó nada 
solamente el estruendo 
de las bombas 
la quemadura 
de las balas y 
en los hospitales
desmembrados 
los médicos 
sin remedio
quedaron 
contemplando 
el cielo de polvo
que los cobijaba 
algunos intentaron 
en vano empujar 
las piedras que 
los asfixiaban 
remover el peso 
que los aplastaba 
no lo consiguieron 
ahora todos 
solo suman cifras 
repetidas
en números  
bajo su cielo turbio
sobre su arena 
antigua ensangrentada.


Saturday, January 31, 2026

Ejecuciones

Good and Pretty
Ejecutan lo 
bueno y lo bonito
poesía y servicio
Good and Pretty 
ironía 
el sentido de su nombre 
realidad innegable 
demostrada
eran buenos y lindos
y cayeron por eso 
víctima
de la ignominia 
desatada 
que 
aguardó silenciosa 
con las armas 
y el rostro escondido 
tras las máscaras 
a ellos
bondad y belleza 
solidarios amigos 
que ayudaban 
los callaron a bala
murieron  
frente a los ojos 
de un mundo que 
aterrado 
contemplaba 
la
orden del tirano 
llegaron los cobardes 
frente a todos
con certeros impactos
tiraron a la cara que 
miraba de frente
mientras ellos
cobardía manifiesta y
vileza enmascarada
descargaron 
instintos homicidas 
anidados con odio 
en su coraza
mataron simplemente 
despiadados bestiales
lo que dicta su entraña 
envenenada
sin mostrarnos temores 
sin que tiemble su mano 
silencian a cualquier 
a quien cruza la calle 
a quien baje o 
sostenga la mirada 
todos son objetivo  
quien vea lo que sucede 
quien opine o proteste 
sigue estando en la mira y 
acabará en la tumba
del terror oficial
por su guardia asesina 
sin derecho de habla
 acribillado 

Monday, January 26, 2026

Good and Pretty

 Ejecutan lo 

bueno y lo bonito 

lo noble y solidario

Good and Pretty 

ironía su nombre

un mal presagio 

fue la continuación 

de la ignominia el

fin del sueño 

de aquellos que confiaron

murieron simplemente 

por orden del tirano 

cumplieron los cobardes 

frente a todos 

con certeros disparos 

en la cara 

asesinos por ellos 

ensalzados 

ocultan su

vileza enmascarada 

descargan con sus armas

criminales de

instintos homicidas

que matan simplemente 

despiadados bestiales

lo que dicta su desfachatada 

entraña envenenada

sin mostrarnos temores 

sin que tiemble su mano

matan a quien cruza la calle 

a quien baje o sostenga

la mirada 

todos son objetivo 

quien mira quien opina 

sigue

estando en la mira y 

acabará en la tumba

del terror oficial

acribillado

Saturday, January 24, 2026

Suicidas

Cómo le gusta

a la gente suicidarse 

cuando está prisionera 

y reposa una pesada bota 

en su garganta 

cuatrocientos kilos 

en la espalda o

su cuello partido 

en la batalla que 

ignora que dio

mientras miles 

esperan sus 

palabras

¡Cómo les gusta morir! 

pendiendo de una soga 

que no existe 

materia 

improvisada 

que atrevida sujeta  

su faringe cuando 

nadie miraba

–ilusionistas 

transgresores de instante– 

colgando de la cuerda 

que aparece

milagrosa en su cuello

mientras los jueces 

y el mundo aguardan 

la declaración 

más importante 

que faltaba

cuando el amigo 

de amigos 

intocable 

se hunde en las sospechas 

y sólo ellos tienen 

la respuesta que encaja 

en el rompecabezas 

fabricado

aparente suicidio 

mencionan las noticias 

en la escena perfecta

¡Ah muertos tontos!

que 

hubieran despejado 

las dudas y 

completado el cuadro 

con

la pieza clave colocada  

sin hacer ahora posibles 

los detalles y

la aclaración

¡Ah cuellos frágiles! 

que no soportan 

el peso de su propio cuerpo

suicidas oportunos 

que se golpean 

a sí mismos 

con las macanas 

de la autoridad de turno 

en el ciego punto perfecto

que no capta 

sus últimos instantes

¡Ah suicidas dementes! 

que sabiamente 

esquivan cámaras 

y vigilancia 

que 

borran testimonios 

y no dejan huella 

sino que con su vida 

destruyen la única 

evidencia.  

Qué mala costumbre 

de morir a destiempo 

señoras y señores 

qué mala costumbre 

de desacreditar 

a quienes se encargan de 

mantener su seguridad

e integridad

Qué mala costumbre 

la de los suicidas presos.  

La Fiesta de la Friducha

Seguimos

Podemos seguir  andando, conversando,  viviendo  mientras los otros mueren  mientras las bombas  estallan en sus vecindarios  dejando sin vi...