Joven

Para Carmen

Ya no es ese niño que dibuja a lápiz sobre las sábanas de los abuelos el que deja mensajes de despedida con el carmín tomado a hurtadillas del tocador.  Ya no es, ha crecido le cambiaron sus bucles, una sombra cruza ahora su rostro y una gruesa mancha negra en la quijada se adivina donde antes hubo imperceptibles lanitas. Ya no espera a su padre ni a su abuelo, ellos se han ido, es posible que de la mano tomaran al niño de sus amores con su muñeco de goma y sus ensueños y nos dejaran al hombre que ha crecido, grande sin la expresión tierna de sus ojitos negros, es posible que ambos, no sabemos, le legaran como un poema herido un dejo de amargura un dejo distraído entre su pecho que no sabe que existe y que no sabe que duele o tal vez sí lo sabe.   

Señora Ferraro

Señora Ferraro la estrangularé… señora Ferraro escúcheme bien… señora Ferraro la estrangularė…

repetía una voz masculina en el fondo de la música de bolero 

que brotaba con suave cadencia e invadía el ambiente a manera de bienvenida en la entrada de los elevadores del recinto al cual me dirigí en aquel atardecer. 

Era una voz colada en las agradables notas, pretendiendo encajar suavemente en el melódico ritmo. Observé rápidamente la cara sonriente y plácida de mi compañero de ascensor que parecía no notarla. Desde el fondo a donde me llevó la prisa intenté retroceder al pasillo, pero la pesada puerta automática se cerraba sin darme la posibilidad de poner algo en medio para frenarla, no llevaba un paraguas o un bastón para lanzarlo y lograr mi objetivo. Mi brazo ni mi pierna alcanzaban hasta allá para detener la marcha que con tono de cables sentía que se iniciaba. El elevador se agigantó y por más que traté de saltar para salir de ahí, no pude, estaba paralizada, como si un insecto invisible me hubiera inoculado su veneno en la base del cráneo. La voz burlona se dirigía a mí, penetraba mis poros alertándolos y ahora cuando pude percibir que la polea motriz del aparato aceleró el movimiento llevándolo a las máximas alturas, creí ver una mueca maligna en el acompañante que no oprimió ningún botón para bajarse en alguno de los pisos a donde se supone que se dirigía. 

El edificio ubicado en el centro de la ciudad era enorme, de muy vieja construcción y gruesas paredes, de modo que el elevador, que además de la puerta automática, tenía una reja metálica que se contraía para permitir el ingreso y se extendía ajustándose cuando la otra puerta –una mole pesada e infranqueable– se cerraba; por sí solo se convertía en una prisión. 

A menos que la máquina que lo movía se detuviera en alguno de los pisos, las puertas del ascensor se sellaban y se constituían en un sólido muro. Respiré hondo cuando oí el sonido de una campanita indicando que se iba a detener. 

Una gota de sudor helado descendió por mi espalda cuando en vez de luz, al abrirse la puerta interior vi las líneas de argamasa de la tapia y los rombos de la jaula que irremediablemente me atrapaban en esa celda de metal, ladrillo y cemento. Mis piernas flaquearon y mientras caía en la oscuridad sin remedio me dije a modo de consuelo; no soy la señora Ferraro.  

 He perdido la cuenta 

de los días

se repite el ritual

intento huir 

cerrar los ojos e ignorarlo. 

No puedo 

me pesa el tiempo 

y su paso acelerado 

lo siento hondo en la piel 

lo veo en el calendario, 

lo cuento en muertos 

y explosiones 

lo cuento en ojos 

en llanto derramado 

lo cuento en hombres 

en mujeres 

lo cuento en niños 

y en anocheceres 

buscando un despertar 

un cielo claro

una simple verdad

pero no hay modo 

de mirar y no ver

 no hay modo de olvidar 

tanta infamia desatada.  

Refresco

 Una vez cayó un hombre entre el inmenso contenedor de la bebida más popular del país, se trataba de un trabajador que intentaba completar su labor de revisión y supervisión. Nadie se enteró hasta pasados varios 

días cuando su familia que sí lo había echado de menos acudió a su sitio de trabajo hacia donde supusieron se había dirigido en la madrugada del día de su desaparición. 

Efectivamente comenzaron las averiguaciones que los llevaron hacia el area de los contenedores que a simple vista no mostraban anormalidades. Subieron las escalerillas de cada uno de ellos y…

¡Eureka! 

en el interior del principal tanque encontraron flotando un cuerpo en descomposición que había pasado inadvertido para los millones de consumidores que degustaron la bebida durante todos estos días

Francia

Conociendo a Francia

Por Martha Daza

Primero me llamó la atención su lenguaje inclusivo y me perturbó un poco, luego la oí agradecer el lugar que obtuvo en la votación y me conmovió el tema del rescate de la dignidad que mencionó en su discurso, poco a poco he ido siguiendo sus intervenciones y sus entrevistas que doblegan cualquier prejuicio de la tendenciosa prensa que intenta ofenderla y menospreciarla, no solo a ella sino a los grupos que representa.

He de confesar que estoy completamente emocionada con ella. 

Llegan a las redes los comentarios que inspira la vulgaridad, el racismo y sobre todo la ignorancia y aquí evoco a Umberto Eco que no las alababa mucho por dar voz a la estupidez de unos cuantos. Critican el color de su piel y sus orígenes que son justamente los que la hacen grande. 

Entendí a través de su palabra, que el compromiso de Francia Márquez frente a las clases ignoradas no comienza con su nombramiento como vicepresidenta en la fórmula que comparte con Gustavo Petro. No, Francia Márquez nació para liderar y poner de manifiesto la injusticia social del país donde ella ha sido víctima preferencial por su manera de pensar y por su intención de cambio en las añejas políticas que hoy tiemblan ante semejante presencia.

Ella ha padecido atentados por su lucha ambientalista y por tratar de conseguir respeto hacia la mujer, hacia las comunidades campesinas, afrodescendientes e indígenas que en Colombia, la llamada ‘gente de bien’ y el establecimiento desprecian e ignoran y han mantenido en el olvido y la miseria.

Ella, desde niña ha luchado por poner a todas estas personas maltratadas en un lugar donde se respeten sus derechos y se modifique el sistema agresivo e ignominioso con que han sido tratadas a través de los siglos. Ahí cobra presencia su lenguaje.

Francia Márquez es una mujer educada, pausada, ecuánime que hace fuerza en el hablar cuando menciona sus propósitos y su forma de lucha que es enorme y que muy poco se había visto en ninguna otra representante del país.

Admiro la dignidad, la fuerza y la contundente palabra de esta aguerrida mujer que hoy aspira a la vicepresidencia de un país que mucho tiene que aprender de ella.

Aniversario

 Un día, otro de tantos, fue una fuga audaz...

Cincuenta y dos años no son nada, es posible que sean una vida que se reproduce en cuatro, ocho o infinito, un gastado año más o un año menos, es la suma de los días, de las horas compartidas, dilapidadas en el común ocio de las parejas que no saben qué pasará en el siguiente despertar, por qué caminos los lleve la decisión de un día haberse tomado de la mano, echar todo, abrazado sin cajas ni maletas entre un coche: libros, ropa y lo que quedaba de juguetes y recuerdos de niñez entre el hueco negro del tiempo que todo se lo traga y aquí seguimos, viejo poeta, caminando, tratando de enderezar la espalda que se encorva y manteniéndonos a pesar de la vida misma que nos atrapa con sus amenazas de vejez que nos negamos a aceptar. Aquí estamos y aquí seguimos en un reto permanente de enfrentarla enmascarados y con la espada envainada por si acaso.

¡Feliz aniversario!

La tribu

El concepto de tribu es hermoso, abarca a toda la familia sin importar si los lazos son de consanguinidad o de afinidad; sin denominaciones, sin cuestionar si es hijo de este o de aquel; si son casados o divorciados, si alguna vez se amaron o si no. 

No importa si pensamos diferente o si debemos criticar algo o no, eso no nos puede resquebrajar, siempre compartiremos penas y alegrías, no solo en las fotografías o en las conversaciones, lo haremos en la vida real.  

En la tribu no importa la distancia, ni existen los celos ni la envidia; somos un solo cuerpo, todos somos parte fundamental hasta la muerte y nos ayudaremos de la misma manera sin permitir que se quiebre la hermandad.  

Guerra

Inteligencia y misiles

Contemplamos desde afuera ese incontenible círculo vicioso de la guerra y sus protagonistas, ataques y defensas; tú matas mi gente yo mato la tuya, pero ni tú ni yo nos tocamos, seguimos desde nuestra comodidad el curso de los acontecimientos; ninguno de nosotros, los reales autores responde por sus actos, son otros los que nos defienden y dan su vida por la nuestra. 

–Nosotros decidimos quienes y cuántos mueren y dónde deben hacerlo, el porqué es intangible.  Desde aquí seguiremos impunes ordenando la desgracia de los otros para que no nos toque; planearemos invasiones y bombardeos donde más daño hagan, donde se sienta la fuerza del dolor y el exterminio del que somos capaces, de la brutalidad de nuestras inteligentes armas con diferentes nombres y disfraces y de la autoridad implacable que ejercemos plácidamente sobre cualquiera, que con razones o sin ellas intente detenernos. Para nosotros no existe tal razón, solo la fuerza, mostramos los dientes y aplastamos sin contemplaciones; seguiremos el aniquilamiento sin piedad por nada ni por nadie.  Lo justificaremos, tú atacaste aunque haya sido en respuesta porque yo ataqué, no importa, algunos creen que solo ellos tienen derecho a defenderse; los niños, los ancianos, los sobrevivientes lisiados por la guerra y las mujeres no tienen voz ni autoridad para exigir que cese el exterminio sangriento de su pueblo, solo ponen los muros humanos que recibirán el castigo y luego abrazarán a sus muertos. 

El jefe supremo está dispuesto a borrarlos de la faz de la tierra porque quiere su territorio limpio de esa raza, sin embargo quienes pagan con sus vidas y las de sus hijos no entienden de revanchas, no alcanzan a entender el porqué de su desgracia cuando padecen el acoso bestial de quienes los manejan. No tienen tiempo de llorar, solo de morir con los ojos encharcados sin que las lágrimas alcancen a correr y a humedecer su rostro seco. 

La guerra, sabe el jefe, solo apresura sus turbias intenciones, afianza los genocidas sueños infantiles que inspiraron cuando quería gobernar el mundo a fuerza. 

–Hoy casi lo logramos, seguimos despertando en otras bestias el afán de dominio y de poder para que se resuelva de una vez por todas esta sed sin tregua.  

Guerra

Misiles

Una flor de plata se disuelve y desaparece en la arena, las mujeres alumbran en medio de la calle al siguiente niño que con una bala en la frente morirá más tarde. 

Niño

En ese momento lo comprendió todo, se desató el nudo de su garganta, vio las manos de los azotes y las lágrimas, la explotación de su niñez, su infancia esclavizada, y el dolor contenido se desbordó en el pequeño cuerpo. Todo miedo, llanto, oscuridad, enojo se juntó en un solo aliento de pronto frente a sus ojos, entendió que cuando terminara el parpadeo la luz sería sombra y el sonido lejanía; que ya no llegarían a sus oídos las voces estridentes ni vería los rostros abotagados de sus verdugos blandiendo el látigo y profiriendo maldiciones escupidas al son de sus alaridos. Sintió algo placentero, una sensación de agua derramada que tibia acariciaba su piel maltratada. Sintió fuego y alivio sintió por fin una mano delicada que acarició su frente y fue cayendo lentamente en un agujero espeso que cubrió su miedo y lo ató a la noche para siempre.  

Amanecer

 

Amanecer

Onírico desvarío de árboles que en su quietud poética se mueven, que incitan a no desviar la mirada, para que no los profane el instante del parpadeo. No es un bosque corriente, él en sí mismo, en su equilibrio es disidente, se llama amanecer y circula frescura y humedad entre su matizado vientre. 

Es en apariencia una rara obra de Chenco, no obstante, observándolo detenidamente, encontramos otrosí su esencia; esa sensualidad rebelde y colorida, las enhiestas ramas desafiantes apuntando al infinito y deteniendo el tiempo en un arte que conocemos y que reta a desatar la imaginación más allá de lo que deliberadamente muestra.

A primera vista se revela la forma natural de los troncos, pero bebiendo en la contemplación el elixir de su genio descubrimos la realidad de figuras de duendes ocultos, a los que Chenco nos tiene acostumbrados, con extraviados gérmenes de vida vibrando en la naturaleza del paisaje, colgados entre ramas como peces silentes.

Brotando desde abajo como un capullo abierto una gigante y primigenia vulva tocada por otra flor brevemente nos da la clave, adornada en su esencia de labios ardientes expuestos al roce del viento, a la caricia tibia del sol naciente, entreabiertos para recibir las gotas leves, el aguacero y el torrente bestial de la tormenta. 

Todo iridesce en este bosque húmedo que está dispuesto a la brisa tenue, al huracanado viento, cubriendo de colores el amanecer chenquiano. 

Entre los árboles coquetean tímidos pétalos de florecillas con centros anaranjados, amarillos y rojos destacando lilas y el celestes, ora fuertes ora tenues con rombos de madera que ascienden hacia la mañana con hojas y lenguas sugerentes que serpentean y suben sosteniendo el azul y el verde de la belleza del fondo mientras aguardan las abejas que aún dormidas llegarán por el néctar mágico de este bosque de ensueño en donde brotan fieras, duendecillos endiablados y cientos de figuras creadas por la mano inquieta de Chenco.

El último martini

 
Un cuervo había volado al otro lado de la plaza
El hombre tenía la muerte dibujada en el rostro y nadie lo notó, y aunque así hubiera sido, no existía ese alguien capaz de un movimiento, una seña o una voz para alertarlo, para protegerlo o para frenar lo que sucedería, porque la sentencia estaba dictada desde el mismo momento cuando fue engendrado 23 años atrás. Él la cargó consigo dentro del vientre materno y en cada uno de los pasos que dio en su breve vida. 
En esa noche del bar de luces mortecinas interrumpidas por azulados visos de neón; la sucia muerte le tenía una cita con otro hombre para que convergiera su siniestro sino; él también estaba sentenciado. 
Nadie supo cómo ni con qué cambio de aire o con cuál pretexto sus ojos se cruzaron y se lanzaron fuego, fue solo un instante que antecedió a los hechos, el criminal hablaba con alguien por su móvil y lo nombró, ninguno de los dos sabía que esa mueca que los incomodó en el otro, era su propia muerte dibujada que ya había sellado su destino.

Hermano

Tú eras mi territorio 

mi lugar en el mundo 

mi patria y mi refugio 

ahora que no estás 

perdí mi norte 

no puedo hallar 

caminos 

ni regresos, 

no hay Ithaca

no hay mares 

ni destino. 

No existe la huella 

que dejamos 

en los 

reverdecidos 

patios 

de la infancia

no existe la mirada, 

la vida 

está aplastada 

por acontecimientos 

desbordados 

por noches largas 

que desdibujan 

sueños 

todos los que tuvimos 

cuando eran uno 

nuestros sentimientos, 

nuestros miedos, 

asombros y alegrías. 

Éramos uno 

y éramos dos, 

éramos todos y 

aún pequeños 

enfrentamos 

tempestades 

y puertos.

Hoy ha quedado 

el corazón herido 

no hay hilo 

que lo zurza 

ni mago 

que con un soplo 

lo repare 

para que lata 

con fuerza 

entre este pecho 

herido con espada

y daga mala. 

Quedamos solos 

se acabó la vida 

se destruyó la casa 

todo el amor

se esfuma 

en un remedo 

de tumba 

compartida. 

Soy un muerto 

que anda 

por las calles 

de la vida.

Ni un átomo 

de risa, 

ni una sola visión 

de madre, 

hermano o padre; 

nada consuela 

este dolor 

mi luz 

se apaga. 

No llegan 

aunque quiera 

mis flores 

a tu tumba, 

ellas 

como mis pasos 

se extravían 

en esta 

profundidad 

informe

de roca 

derramada 

en esta eternidad 

de muerte 

que me llama 

y que como lava 

ardiente 

talla en mi piel

su saña

de fuego 

para siempre 

en esta 

tarde ajena 

que me marca 

los ojos

en esta 

noche lejana

de tu muerte, 

mi muerte nuestra muerte

y de todas 

nuestra muerte.

La hermosa

Te amo hasta la muerte, le dijo y la besó en la boca, estaba tendido en el suelo donde comenzaron a arremolinarse los compañeros que fueron apareciendo salidos de entre la maleza. Ella se inclinó conmovida para abrazarlo tratando de aliviar su dolor; su amado se había disparado accidentalmente en un pie. Un helicóptero amigo lo retiró ensangrentado en una camilla, y la hermosa con lágrimas en los ojos lo vio alejarse de la selva donde luchaban.

No tardaron las bombas que ya con su objetivo claro acabaron con la tristeza de la mujer enamorada y el estupor de quienes se habían camuflado en la inexpugnable espesura durante largo tiempo, huyendo del ejército al que combatían en incursiones relámpago. Ella con el beso tibio aún entre sus labios, quedó tendida sin rostro en medio de los matorrales.

Las mujeres en la obra de Gabo

  

SEIS MINUTOS DE MUJERES EN GARCIA MARQUEZ

 

 

El encanto de las mujeres a través de la obra de Gabo. Comenzando con Cien años de soledad, ese encanto radica en que las protagonistas asumen lo que son, no importando el precio que deban pagar, son mujeres fuertes con destinos trágicos, empecinadas, inflexibles como Amaranta que utiliza su virginidad como un arma de rebeldía; o como Meme que se acuesta con Maurico Babilonia y acepta, también por rebeldía, el infame castigo de su madre, sin pronunciar jamás otra palabra, o como Rebeca que se aísla por siempre en su terquedad. Ellas son mujeres cuyas características e integridad son asombrosas, de corazón enorme como Petra Cotes, que asume la esposa de su amante y la mantiene, aún en los peores tiempos como si fuera su propia hija.  Siempre son el centro, no conocen la sumisión, ni siquiera en el caso de Santa Sofia de la Piedad que juega un papel pasivo pero permanente e importante a través de la obra. Estas mujeres son ardientes y arriesgadas, acuciosas responsables, raramente derrotadas. Son  naturales como Remedios la bella, que con su olor y su belleza, mataba a los hombres y los torturaba “más allá de los huesos” 

Son sinceras, descomplicadas, fuertes y definitivamente, el timón y la razón permanente, guiando a los hombres, disimulándoles sus carencias, enmendándoles los errores, cubriéndoles sus debilidades. 

Gabo deja la ensoñación y la locura a los hombres, las mujeres aquí, tienen los píes sobre la tierra.

Ursula es la heroína; es práctica, la columna vertebral y base del desarrollo de toda la obra, que aún en sus últimos destellos de lucidez ya centenaria y ciega, lucha por mantener los cimientos de la casa que derrumban las hormigas  “el ánimo de su corazón invencible la orientaba en las tinieblas” dice el autor y ese mismo ánimo, la mantiene hasta el final.

Todas estas mujeres, integras en su papel, amantes fieras, como Amaranta Ursula, alegres y dignas no se parecen a Fernanda del Carpio, a quien le toca la peor parte: Fría, según el autor por la región de donde viene; el páramo (eso sólo es cierto en la forma- la inexpugnable condición humana se encarga del resto sin importar el entorno) hipócrita, mojigata y perversa, inquebrantable en sus absurdos, es puesta en la obra fuera de tono, para equilibrar el desparpajo y solidez de las demás y para reafirmar la diferencia que el autor marca fuerte, entre la gente del Caribe y la del interior. Ya sabemos el impacto que le proporcionó haber llegado a la ciudad gris y helada.  

En La Cándida Erendira, la cosa es distinta y Gabo hace una descripción poética de una realidad muy dura de abuso desde el mismo ámbito familiar.

En Rastro de tu sangre en la nieve, la Nena Daconte, vuelve a ser la mujer desparpajada y perfecta frente a la torpeza y desubicación total de un macho que sin ella, se perdería en el relato y en la memoria.

A sierva María de todos los Angeles aún muerta, le creció el cabello veintidós metros y siete centímetros por puro amor.

Y Fermina Daza soportó cincuenta y tres años, siete meses y once días hasta realizar el sueño de amor, más allá del cólera.

Y para cerrar con broche de oro, Nos vemos en agosto es la liberación total, el descubrimiento de Ana que ella es un ser vivo y capaz de sentir más allá de las normas y Lis prejuicios, más allá de los lineamientos que la rutina impone