Los poetas caminan
y cargan
en su espalda
anacrónicos
bártulos de
un tiempo más feliz
deambulan
por el mundo
portando un equipaje
que no alcanza
a inquietar su
cansada memoria
porque
no tienen prisa
o lugar
a donde ir
no saben de dinero
no los sigue el impuesto
ni el casero
y ellos siguen impávidos
transportando memorias
escritas en sus libros
dejando hecha pedazos
su vida
por doquier.
Los llaman basureros,
los desprecian
y humillan
desde los aposentos
de los otrora amigos
y las apoltronadas
sillas de aquel viejo
burgués.
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