Samsana

Me pregunto
si mejor
yo hubiera sido
una cucaracha
huyendo por las rendijas
y los desagües,
por las alcantarillas
y los desfiladeros
de la noche subterránea
sin esperar la bota
que me borre
de la faz de la tierra,
ignorando la ignominia
del mundo
soleado y pulcro
de los hombres
que esconden
en bolsas negras
sus desechos,
que tiran la basura
entre los ríos
e inundan los mares
de inmundicia
hasta quebrantar
su grandeza milenaria.

Bosques sureños

Tal vez 

no es la voz 

de los árboles 

la que susurra

al paso

del camino

sino el lamento 

de los ahorcados 

que sigue 

pendiente 

ahí en el aire

balanceándose 

en los 

abigarrados 

troncos 

y sobrevive

muy adentro 

entre capas

forjadas 

con años 

de silencio

en los bosques 

sureños 
de Georgia o

Carolina 

la que habla.

Es la voz 

de ellos 

en el viento 

que silba, 

son las almas 

olvidadas

cada vez 

que pasa 

jugueteando 
la sombra

en su loca carrera 

hacia la historia 

no narrada
de cientos 

de sogas 
en el cuello. 

Amor de piedra

Estoy enamorada 
de un ladrillo, 
me gusta la suavidad 
lisa de su cuerpo, 
anaranjado 
el tono de su aliento, 
la solidez y textura 
del filo de su 
cuadrado acento,
me gusta la fuerza 
de sus palabras
la contundencia
perpetua del golpe
de su voz 
y de su efecto 
pero como 
decía la abuela, 
debo cuidarme 
para que ese 
sólido amor 
no me doblegue
ni me pegue 
muy fuerte 
hasta hacerme
perder la cabeza 
y el equilibrio
de mi frágil
silueta.
para que
no me amenace
su estructura
y me vuelva
de piedra.

Luto

¿Que por qué
abrigo mi corazón
y mi pena 
entre la ropa negra?
no lo sé, tal vez 
lo hago 
como me enseñaron 
mis mayores,
porque 
toda la vida lo hice igual
y aprendí 
a resguardarme así.
Cuando niña 
miraba a las señoras 
enderezar la vena 
de sus medias,
aquellas trampas

de seda
transparentes 
compradas 
de carrera
para 
la lóbrega ocasión,
recuerdo 
que blanqueaban 
hermosamente 
la línea de las
atrapadas piernas 
si es que acaso 
un punto travieso 
cruzara implacable
y sin freno posible

el aburrimiento 
de la noche
desde el pie hasta 
arriba del muslo 
en un solo y tortuoso 
camino 
que las preocupaba 
más que la situación 
y la incomodidad 
de los tiesos 
cojines de las 
sillas fúnebres.
Lucían para 

estas fechas
pesados 
abrigos y sacones,
plumas en el sombrero 
y velos con
alfileres quietos 
de cabezas de perla
que cubrían

a medias 

la malla

deslizada 

frenre a sus ojos  
tal vez para no
mirar del todo
esa oximorónica 
realidad  
abstracta y tangible
de un cajón adornado 
con incrustaciones
de nácar 
y contenido macabro,
con aroma de flores
vivas que 
parecen muertas, 
con resagos
de algodones 
y formaldehído.  
Murmuraban las viejas 
sotto voce 
cualidades 
defectos y amores
del personaje muerto
al paso
del irritado párpado
lloroso 
del doliente
y luego rezaban 
en el saloncito 
el sonsonete inútil
de la luz perpetua 
para ese
cuerpo inerte 
que lívido y tranquilo 
presidía el momento 
de su despedida,
reposando oloroso
y maquillado 
su postrer 
e inalienable 

soliloquio 
de cirios y de andas 
de llanto y de palabras

que a fin de cuentas
le valen un pepino
como las ropas negras, 
pero yo continúo 
impertérrita
sin respuestas
abrigando con ellas 
mis dolores 
del alma
aliviando mis penas 
y mis culpas
dentro del largo 
luto 

vistiendo
mis simbólicas
e inamovibles
ropas negras.