Tuesday, December 09, 2025

Pelos en la sopa

 Me ha llegado el rumor 

que tu comida 

extraña con tristeza

mis hilos de cabello 

posados en tus platos,

que hacen falta 

mis sedosas presencias 

en toda la extensión de tu morada 

sucedió casi al tiempo 

que he notado 

que mi pelo apagado

también extraña

las vajillas 

donde cenas, 

la impoluta blancura

en tu cocina 

y la mullida tela 

de los muebles de la sala. 

Mis pelos imprudentes 

inquietos y curiosos 

se retuercen tediosos 

sobre mis hombros 

sin percibir el frío 

de las losetas de tu baño 

y de tu tina 

sin la textura suave 

de tu almohada 

donde cándidos 

y largos reposaban

También extrañan 

el dulce aliño 

de tus salsas, 

ahora entristecidos 

se entretejen 

ladinos en mi ropa 

produciendo cosquillas 

en mi espalda 

echando muy de menos 

las baldosas y 

todos los rincones 

de tu estancia.  

Tuesday, November 18, 2025

No estás

 


No soy capaz de extrañarte 

porque eres un recuerdo pez 

que se resbala 

sobre mi tiempo ido, 

eres eso que no se sabe 

dónde ni cómo apareció 

sintiéndose 

el inevitable poseedor 

de mis días 

que, has de saber, 

nunca han tenido dueño 

aunque sientas 

que navego anclada 

a un pensamiento 

turbio donde 

tampoco 

apareces tú 

ni el rastro de tu arena 

que se remueve 

con las olas necias 

creciendo y 

disminuyéndose 

en su vaivén 

eterno de fiera espuma 

que se disuelve en el suelo. 

No eres nada de eso, 

eres sombra 

de un árbol viejo 

que desgaja sus ramas 

con el viento 

y se niega a renacer 

en algún amanecer 

lejano a mis ojos.  

Eres nada. 

eres aire frío que 

congela mi esencia 

Wednesday, November 12, 2025

Cura perfecta

 La muerte aparece porque la buscan para que asista a los perros en sus enfermedades crónicas llega en un auto moderno con su maletincito invisible y su jeringa camuflada, ellos, inocentes baten su cola al verdugo y lo miran con sus ojitos de olvido que verán borrarse las imágenes después del pinchazo imperceptible que finalmente silencia sus gruñidos pequeños.

Wednesday, October 29, 2025

Caminos

El camino no es largo 

ni corto 

el camino 

es el camino 

no tiene vuelta atrás 

con sus horas 

con sus días 

con años imparables

el camino es el tiempo 

con sus noches sombrías 

con piedras y desiertos 

con bosques y acequias 

en su recorrido

no hay partidas 

ni regresos 

lo llevamos adentro 

lo evocamos y 

reconstruimos 

en la memoria 

cada día

no hay Ithaca

que aguarde 

algún retorno 

todos han ido muriendo 

con sus propias ausencias 

con su dolor a cuestas

gastaron en silencio

los muros 

día a día 

consumieron

el mundo que 

perece 

y la muerta ciudad 

que no existía.



Monday, October 27, 2025

El torito

 El torito 

ha perdido su cuerno 

mientras bebe 

en el agua del río 

él pasta despacio

y sueña 

que está caminando

el destello de cielo 

que allá tras las nubes 

se mueve fugaz 

busca su cuernito 

mirando en el agua 

su reflejo blanco 

levanta sus ojos

lo ve que se pierde 

en la inmensidad

el sol brilla alto 

y el cuerno se esfuma

no permite verlo 

en su vastedad 

las nubes muy gordas 

lo ocultan perversas

a su paso lento 

dejándolo atrás

lo esconden del toro 

en grandes mejillas 

de algodón que el viento 

les infla al soplar 

luego se solaza 

provocando el agua 

cubriendo ese cielo 

que desgrana lluvia 

sobre la ciudad

el torito muge 

mirando hacia arriba 

con un solo cuerno 

sobre su cabeza

y con mucha tristeza

que lo hace llorar,

pero no se rinde 

y aguarda la noche 

mugiendo muy fuerte 

al verlo pasar 

allá brilla algo

parece su cuerno

parece la luna 

se pone contento 

rastrilla sus patas 

baila con su cola

pero no halla forma 

de irlo a encontrar

Ay nubes viajeras 

ayúdenme en esto 

exclama el torito 

porque mi cuernito 

si no lo rescato 

se vuelve a extraviar

Mándenlo en la lluvia 

que cae del cielo 

mándenlo en la noche 

que así ni los vientos 

se van a enterar 

y así lentamente 

se duerme el torito 

soñando que el cuerno 

lo viene a buscar 

y muy lentamente 

sobre su cabeza 

se vuelve a posar 

Poema del lunes

 

Buscarán las palabras 

entre vasijas viejas 

entre las valijas de regalo 

con toques de oro y plata 

y entre las rotas bolsas 

de la alacena

arañarán paredes 

más allá de la 

descascarada cal 

buscando 

se morderán las uñas 

y gastarán sus suelas 

escalando 

en busca del poema 

que ha huido sin remedio. 

No existe en 

los raídos cajones 

de la estancia

ni cuelga de los clavos 

en las viejas 

cocinas de carbón 

de la infancia

no vive entre los patios 

floridos 

de arcaicas 

remembranzas

de las abuelas muertas 

no llega en el aroma 

de los naranjos viejos 

que han dejado 

de florecer 

y perfumar la tarde

ni llegará volando 

sobre la brisa tibia 

ni sobre el viento arisco

que sopla tempestades 

no llega 

no aparece 

no flota 

entre los árboles 

ni juega 

entre las aguas 

que llenan las ciudades 

de gritos y de ausencias 

mientras las niñas sueñan 

jardines encantados 

y suelos como colchas 

de hojas 

y pétalos tirados 

y los hombres planean 

para inventar ensueños

y ellas coquetean 

y adornan con

perfumes y cintas

sus gargantas delgadas

el poema 

se esconde 

detrás de los 

escotes

y se aburre y perece 

desguazando sus alas 

donde nadie lo busca 

ni lo llama.  


La Fiesta de la Friducha

Pelos en la sopa

  Me ha llegado el rumor  que tu comida  extraña con tristeza mis hilos de cabello  posados en tus platos, que hacen falta  mis sedosas pres...